eles

incomoda-me

deixa-me desconfortável

inconstante, insegura, vulnerável

e no entanto, eu acompanho, mas distante qb, assim como se estivesse com um medo de que seja doença que se pegue
ou na certeza de que, mal me volte, este é, para pior, o meu retrato

e faço por não pensar no caso, mas crio um bloqueio que me impede de ser verdadeira no que faço: eu mimo, mas desejava que se afastasse de mim aquele quadro
e nem é daquele que ali vejo, mas das pregas sobre os ossos, da boca arredondada num estreito onde não passa alimento que esvazie colher ou garfo

ficam-me os olhos

e esses, se me olham, deixam-me uma dor e uma raiva - vida atravancada, presa
e eu a gritar aos sete ventos, doida, desnecessária, ingrata- seja! - para quê tanta coisa, para quê os deuses e as morais, dinheiros, zangas...

para quê, dizem-me?

que plano está inscrito para que seja apenas isto ou morrer antes, de doença ou de desastre?

terei pecado por não ter defronte a mim o firmamento de um paraíso que acolha todos na eternidade

serei tão pecadora que de castigo me tenham tirado a visão do sentido e eu seja uma alma penando sem entendimento do que seja 

eu sem esse poder do coração

eu olhando apenas carnes e peles e olhos em vez de olhar almas e espíritos, gente que vai indo na lei da vida que eu, humilde, deveria entender e não entendo

e peço perdão a um deus e outro e outro
e fica-me um silêncio que não sei ouvir
fica-me um enorme vazio

eu a querer amar, simplesmente isso, e sem saber como

talvez se eu fosse ele...

talvez seja assim tão grave o meu pecado