vermelhos de matisse

Sentava-se de cócoras.

Sentava-se e sentia o corpo todo. 

O corpo dela apoiado sobre o baixo-ventre: quente. Tão quente que era o seu corpo quando se sentava de cócoras a ver desfazer o bicho.

Lembra-se disso e lembra-se do cheiro que, esse, nunca o esqueceu. Que ela, a bem dizer, nem sequer o lembra, antes esse odor lhe está entranhado como coisa que lhe existe, coisa sua, como lhe é o nariz adunco e o cabelo muito liso da cor das barbas do milho.

Um odor estranho. 

Um cheiro que lhe surge, intenso e apenas seu.

- Sentes o cheiro? - deixou de perguntar aos que a rodeiam.

Aprendeu que só ela sente esse odor que lhe surge associado ao tom de vermelho, seja vestido, echarpe, sapato ou brincos, como aqueles que o pai lhe ofereceu no dia em que fez o exame.

Um odor intenso, nauseabundo e encharcante que lhe enche as narinas sempre que olha o sol a poisar no horizonte e a fez vomitar quando se picou na agulha na aula de lavoures.

Hoje, ainda almareia frente a uma obra de arte.

Um quadro com vermelhos, e vem-lhe aquele odor, misto de recordação carinhosa de uma infância dolente e o asco que sempre disfarçou a ver desfazer cabras de mato e coelhos e porcos. O sol vermelho de Miró nem tanto, mas agoniam-na alguns raros rubros de Vincent van Gogh e muito em particular as tonalidades que lhe confere Matisse na sua harmonia em vermelho.