mares de outono

  - A questão, disse Inesinha, e esticava as pernas vestidas de negro transparente, os pés  dela calçados com sapatos rasos atados com cordões.

  Mariana mal a escutava, a olhar o mar em frente, um mar que ficara excepcionalmente calmo depois da tormenta que fora a noite.

  Sobre a mesa, a chávena de chá que Inesinha beberricava de vez em quando, e entretanto puxava fumaças dum cigarro tamanho gigante com filtro castanho.

  E havia ainda a caneca que Mariana envolvia com a mão direita, o bojo embaciado, e o vermelho das unhas dela a fazerem reflexos ondulantes sobre o amarelo borbulhante da cerveja.

  Um sol de outono borrava sombras redondas no chão de cimento da pequena esplanada.

  - A questão é essa, Mariana, entendes?

  E Inesinha debruçava-se sobre o tampo da mesa, a chávena espetada num ar de maresia.

  Segurava com dois dedos a asa fervente a levar aos lábios sem pintura o que seria um sorvo ruidoso.

  Dizia das suas razões. Contava como tinha sido, aventava como seria, e rematava com uns "sabes?" e uns "percebes?" ou esganiçava um "ouves-me?".

  E nesse ir dizendo da amiga, Mariana bebia tranquila mais um gole.