quatro catatuas

Eram quatro catatuas.

Quatro viúvas enlutadas com plumas garridas nos chapéus.

Pareciam tal e qual mulheres.

As ancas moles e os ventres pretuberantes sob o negro dos véus.

Dançavam uma dança de roda.

Cantariam se houvesse um ar que levasse as vozes.

E nem havia céu.

E nem havia mais que quatro criaturas.

Eu que as via, chorava de as ver bizarras.

E nem chorava a morte que elas carpiam, que o que me fazia prantos silenciosos era essa vida que se erguia do seu andar rodando.

A vida é também isso, dizia para comigo olhando as quatro catatuas como sendo viúvas pejadas de véus negros.

E de penas.

Eu a cismar que indo aqueles quatro maridos, viriam outros tantos.

Maridos que seriam de outras quatro catatuas que um dia estariam vestidas de negro a bailarem, chorando, a morte dos maridos.

Ou estariam elas morrendo-se e viriam outras quatro  que seriam nascidas, entretanto.

Eu a carpir deste ir e vir que é a vida.

Ah! se nascer uma mulher fosse assim como nascer uma catatua!

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