a uma Matilde que veio ainda há nada a este Mundo

uma carta de amor do tempo em que se escreviam cartas dessas

para que a Matilde tenha o amor que transborda delas

para que no seu tempo não existam terras sem nome de onde escrevê-las

com abraços aos babados que neste momento a rodeiam cheinhos de amor, que é desse que ela aprenderá o amor vivido que transborda das cartas

Minha querida Matilde

Escrevo-te de um lugar de guerra

Um lugar sem nome

Escrevo-te num dia da semana entre dois domingos – será hoje dia santo?!

E nem sei se é Janeiro, ou se será Dezembro, ou um outro mês que fique de permeio

Mas o ano em que escrevo, esse, sei: mil novecentos e sessenta e oito

Eu já fiz vinte anos e tu farás dezoito.

Matilde bem amada

Consolação da minha alma triste. Canção que me cantam os anjos quando ando de arma em punho a catar sei lá eu bem que inimigo.

Tão calmos que eram os teus abraços. Neles me aninho em sonhos doces, como doce é o teu regaço onde irei deitar-me todos os dias que me restarem depois deste degredo.

No teu colo macio é onde durmo quando tenho a bênção de um recolhimento. E revivo-te.

Meu querubim, minha alfazema, meu tesouro ignoto de preciosas pedras. Minha abelha rainha, imensamente nua daquele pano.

Tu a unires as sobrancelhas, a franzir os teus olhos mais verdes do que os muitos verdes por onde me caminho.

Tu a dizer-me: a capulana, deixa estar, Tiago, que ela há-de soltar-se.

E rias-te, desengonçavas o teu corpo muito virgem para rires do meu desassossego, das minhas mãos tremendo por não saberem como desatar os nós dos teus vestidos, não terem o mister de retirar os panos com que tapavas os segredos do teu corpo.

Naquela tarde, a tua capulana estava atada com um nó corrido. Quando o nó se desfez, assim num por acaso, surgiu o teu corpo livre de mais atavios. Sublime.

Tu, minha Matilde, a mostrares-te nua, e eu de olhos piscos como se os entontecessem luzes de meio-dia em Agosto.

Ai Matilde, minha doce Matilde, que naquela tarde cheiravas a sargaço e a limos. Ou seria de estarmos na maré vaza e o cheiro vinha dos caranguejos que por ali se passeavam, e das lapas, curiosas, a soltarem-se das rochas?

Seria o cheiro que tu tinhas, ou seria a maresia, minha doce amante, minha querida?

Mas que importa saber a que cheiravas, se eu sei que o teu perfume é o dos lírios no altar de todas as Nossas Senhoras que há por esse mundo?!

Minha adorada Matilde!

Deste lugar de sangue e ódio, deste local tão longe, envio-te mãos cheias, cordões e mais cordões de letras a dizerem: Amo-te. Que a palavra se repita, que reverbere dela o ar dos locais onde respires.

Este que será teu para toda a eternidade

Tiago