pano branco

Estavam quatro mulheres sentadas.

Um espaço amplo coberto por um pano, assim como se fossem muitos metros de tecido de lençol barato, pano cru ou semelhante, mas muito branco, envolvia as quatros mulheres por todos os lados.

No que se olhava, e eu olhava-as de longe, via-se que elas se vestiam com tecidos presos sem preceito. Não eram saias e nem blusas ou casacos ou sequer xailes. Eram panos de muitas cores drapeados a eito, nos ombros, em volta do pescoço, nas ancas, em redor dos seios.

Tinham elas a tez de cores diversas: cor de leite, ou achocolatada, preta. Uma delas tinha uns olhos que pareciam duas amêndoas e os olhos variavam também na cor que os havia esmeralda e castanhos e azuis do mar em tempestade.

Sentadas ou semi estendidas naquele branco e que seria fofo que mesmo de longe se adivinhava, elas conversavam com gestos de mãos, desenhando as palavras numa brisa leve que soprava apenas por dentro dos panos que abanavam.

De onde em quando, um pano deslaçava-se mostrando o que tapava.

As mãos que conversavam faziam meigos os dedos de um a outo corpo em afagos nos cabelos, nos braços, nos bicos dos seios. Nas coxas que eram de umas largas e noutras estreitas e magras.

E as bocas que falavam em palavras sussurradas, abriam-se em carinhos aninhados no detrás de uma orelha, na beira escondida de uma perna, sob um pano brincando de vergonha.

Colhiam novidades daquela que esperava, o ventre inchado, que se fizessem as luas que faltavam.

Numa prega do largo e branco pano, longe que mal os divisava, embascado delas é certo, corria uma criançada. Digo assim porque nem era um rancho, mas tantas. Muitas e de cores de pele tão diferentes de uma a outra que se não fora eu saber que os estava a ver ali naquele espaço confinado aos panos brancos, diria que estava vendo os vários países, regiões e continentes.

Brincavam de balões e arco, deitavam papagaios, jogavam ao pião, ao berlinde à apanhada. Um grupo jogava com um ringue.

Caíu a noite e o pano branco brilhou de luz que quase eu me cegava.

E a ceia fez-se. Frutos variados. Sugavam a manga amarela, debicavam dos cachos a uva verde e, vermelha e derramada, como se fossem sangues, caía-lhe sobre o ventre e os seios, o suco da melancia em talhadas.

Vi que numa delas, havia sobre a pele de um seio branco, descoberto, mesmo junto ao bico relaxado e quieto, umas bagas redondas de papaia. E em outra, dependurada na rosada boca , uma semente muito negra de anona.

E a luz que havia deu num amarelo, num destom, que logo se ficou em negro. Uma noite sem lua e nem estrelas.

E isto foi assim que elas se deixaram de ali a não sei onde.

Fiquei eu vendo, como se fora sonho, cidades e aldeias e carros e pontes e arranha céus e casebres miserados de gentes e casas fumegantes de bombas rebentadas há instantes.

E dores. Eu sentia dores e nem eram minhas.

Um preso, um doente, um torturado, um aguardando a morte.

Uma velhinha morrendo sem neto e sem palavra que a encomendasse.

Doía-me e tanto.

Esquecia o pano branco e as quatro mulheres e as crianças de todas as cores e o ventre inchado que esperava as luas.

Quase.

Que em noites, cada local diferentes no rodar do Sol ou que seja de Terra dá no mesmo, vi as mulheres e nem eram quatro, mas muitas, todas e de todas as cores e belezas e credos.

E vi que eram senhoras e mulheres da vida assim chamadas e pastoras de rebanhos vários e doutoras e ignorantes e ignoradas.

Vi-as a todas em casas atapetadas e noutras em ruínas, num qualquer buraco que parecesse casa, debaixo da carcaça de um barco, ao céu de um Agosto quente na duna de uma praia, na Paz ou entre troar de aviões e bombas.

Elas, cada uma, puxando à palavra do corpo, o homem, o amante.

Elas fazendo do mundo um pano branco com frutas e falas e gestos e afagos.

E muitas, tantas crianças brincando de muito brincar, como se por exemplo, ao pião e ao arco.