saudade

Sinto o cheiro a que cheirava após o banho

e é ela que ainda me ouve, se leio em voz alta o texto que não sai.

Ela que me segreda: “ não devias, filha”

e me sorri, solidária, quando me irritam pequeninas coisas.

É como se me tivesse ficado, aqui, num qualquer recanto.

Como se, nascida eu do seu ventre, ela a mim tenha retornado.

Ou será porque é eterna e eu,

sem que o saiba, creio na eternidade.

Eu que sempre lhe disse: “nunca irei por flores”

nem sabia o quanto era verdade.

Quando, inopinada,

rodo passos e entro, rua abaixo, no cemitério,

não são flores, não, o que lhe levo.

O que eu levo são os meus carregos, 

as minhas dúvidas, 

as minhas insidiosas certezas.

E eu que nem rezo ali fico, olhando

nem sei bem para onde, nem sei bem o quê,

enquanto, lá de fora, o vento traz a vida 

no rumor dos carros

num pássaro que por ali poisa.

Eu  carregada dessa falta dela que não me larga.

Essa saudade.

Essa vontade de a ter por perto cada vez mais intensa.

Que ela me ouvisse aquele pedaço,

imploro eu a céus que desconheço.
Não o pedaço de texto que escrevo e não sai, lesto,

mas o pedaço de mim que mais ninguém ouve.