dia treze

hoje que é dia treze, este pedacito de um que escrevi, faz tempo

talvez até ande por aí publicado de outro modo, que eu corto, reescrevo, faço plágio de meus próprios textos

É o mês da virgem e nem o sol redondo, inchado, prenhe de fogos a mostrar-se bailando aos olhos peregrinos, fálicos de segredos e de terços. Os olhos deles intumescidos de pecados a cumprirem promessas por caminhos a sangrar orações. E nem o sol para aquecer asfaltos, para que escaldem as pedrinhas e fervente a terra que os peregrinos pisam, a tornar mais apetecido o sacrifício, mais suculento o pé a quem o trata com desvelos de pomadas e águas quase bentas.

Um horror estes dias com o sol filtrado.

Um calor a embeber as frontes com suores gelados, que são assim os suores de tristezas e doenças. Os suores de medos.

E nem uma aragem que rode um cata-vento no céu deste Maio.

Um tempo dos diabos, murmura Irene Fogaça de mistura com palavras de orações.  E vai rolando as bagas do terço, e em cada uma a Ave-Maria de cuja letra sabe apenas uns pedaços. 

Irene Fogaça que andou na catequese há um ror de tempo. 

Vai no cumprimento da promessa.

Entalada nos dedos, a conta que separa duas dezenas pede-lhe agora um Padre-Nosso  e ela tartamudeia como se fosse.





anda aqui, sim senhora