sem deus e sem demónios

 

não escreve com um Deus no pensamento, nem tem um Profeta que lhe guie a fantasia, nem um Ideólogo que lhe mostre os cantos do planeta onde se faz a História

talvez ela escreva com pó de estrelas, ou farpas de fogueira, ou sangues de vidas suicidas

ou talvez com cheiros

os odores fedorentos dos mijos das velhas e das meninas badalhocas no tempo em que nem se sonhava com água em torneiras

os cheiros das bocas destratadas dos homens pelas tabernas, os odores a veneno disfarçado nas moléculas bem cheirantes dos perfumes caros das mulheres – putas muitas delas ou viuvas tristes de homens mal casados

e se escreve com cores, serão vermelhos

sempre o encarnado pincelado na cor da terra ou na cor de um vestido, e se mais não houver, na cor do sangue que desce nas pernas das mulheres

o sangue sempre correndo nas pernas das mulheres

e nem Deus nem Demónios

ao menos, não os seres transcendentes que lhe contaram nas idas ao catecismo - ela menina, filha de pai ateu mas cheinho de receios: se der que haja inferno e céu, pois que a menina tenha a sabedoria do ensino para poder escolhe-los, pensaria assim seu pai, e que a mãe lhe vestisse o vestidinho de domingo e a mandasse à catequese

mas a menina cresceu e esqueceu o Deus e a Mãe d’Ele e essas entidades que eram os Anjos e os Demónios

rumou em outros universos e hoje, se fala neles, é apenas na dúvida que lhe resta de que existam e ela os não nomeie, esse receio que traz consigo, quiçá o mesmo que seu pai lhe deu de legado nalgum gene

prefere dar- lhes nomes

chamá-los Fernando, Hilário, Felismina, Hermengarda ou Luísa

ou ela transforma o Deus uno em muitos deuses, e anjos sorridentes, e demónios travessos, sem nunca deixar que cada um seja, no que escreve, mais que palavras exorcisando o pecado enorme que é ela não acreditá-los

evita assim dizer qual paraíso, qual inferno, qual vida eterna e qual pecado capital e mais o perdão e o poder da oração, que é o que ela sente

nada de heresias no que escreva e nem confissões

e ela não escreve, nunca, vozes de criança bem tratada e sua ama, ou menino na escola aprendendo palavras virgens de sentidos na inscrita caligrafia que desenha, ou orando ao Deus do Céu que lhe abençoe o prato de comida

nem conta histórias de meninas virgens anunciadas por anjos que as trespassem com espadas luminosas num cerimonial todo ele vindo das alturas

e no entanto, as palavras dela são palavrinhas mansas, ainda que despidas desse dizer Senhor, Senhor numa oração sentida ou do clamor de um perdoai-nos a nós almas desmandadas por purgatórios

as palavras dela não têm a densidade que possuem as que, tendo descido ao fundo dos infernos, trouxessem nelas os odores da carnificina