encontro

Ela encostou-se. Um cotovelo.
Tu mastigavas o rissol que te escorreu viscoso. Feio. Insaboroso.

Ela encostou de leve o cotovelo na ponta do balcão.
Apenas o cotovelo vestido de vermelho escorregado sobre a madeira do balcão.
Lá fora chovia em amarelo de um sol que esmaecia em intervalos de nuvens.
Lá fora chovia frio.
Ela quase nem encostada ao balcão. Apenas o cotovelo.
Ela com olhos da cor da luz sob a chuva. Pespontados a negro. Os olhos dela. Amarelos.
E o cotovelo roçando a madeira do balcão castanho.
E o teu rissol escorrendo numa pasta esverdeada de salsa e tu a descobrires-lhe o traço certo da boca: o risco em rosa natural contornando cada lábio. O risco ondulando no ela que falava.
E tu a desouvi-la.
Tu apenas a vê-la.
O sorriso dela: a boca entreaberta: a língua num quase de encarnada, um tudo-nada de branco na ponta e o amarelo dos olhos desaparecendo por detrás do pespontado das pestanas.
Tu a mastigar o rissol que escorre mole. E o cotovelo e os olhos cor de mel debruados de negro. E o risco no contorno cor-de-rosa. A boca que se abre e fecha.

Duas mulheres que conversam num balcão, ao canto.

Lá fora chove em muito cinzento.

E tu sabes que o cotovelo, vestido em cor vermelha, roçou o balcão de um modo. Tu sabes que foi um roçar diverso.

Um fogo nem sequer ateado no mastigar engordurado.

Não fora assim, e que demais além do amarelo pespontado a negro, além do contornado rosa natural ondulando, além do cotovelo num diverso roçando?

Tu não o sabes e sais nem sequer pensando.