desesperança

A minha homenagem ao Fernando

Ah! Cambada de mafiosos, de malandros! Corja de bandidos sem cadastro! Banhosos de fato a sair-lhes das costuras, cada uma custando igual ao meu de comer um mês! Pestes de andar mansinho pelas gramas dos golfes e os tapetes das mansões. Tratantes de mãos polidas e massagem a horas, de cremes de odores que me põem a nausear a mim que uso os da prateleira do Hiper, ou, as mais das vezes, nenhum que o preço é para comer uma família. Matei-lhes o estilaço desde sempre, atirados nas poltronas dos cafés onde nunca entrei, nem entro que me barram a porta outros que foram como eu e deles mesmo se esquecem. E nem pensem que me dá este modo de me irritar muita vez. É hoje. É a gota a mais. Deteve-se-me a mão, mas não esta raiva contida. Este gritar calado contra a não justiça. Eu nesta fome de vergonha disfarçada. As calças de ganga escondendo o resto. Miséria de vida que ninguém olha de miséria. Buracos no estômago que nem levam um franguito, mas asinhas fervidas com sal e um arroz, se houver.
Palavras do número dois da filial da empresa. Surpresa de palavras. Aquele tom adocicado de voz. Aquele enrolar os erres. Aquele rolar os olhos. Aquele canastrão, engravatado, o fato riscado em cinzento a imitar de marca. Não reparou ainda que um boss veste calça de ganga, não das minhas que são de Carcavelos. Um verdadeiro boss usa blusão de marca. Fato é mesmo coisa de subalterno ou de pobre em dia de boda. Coisas que vou ouvindo por aí, que eu nos dois anos de Preparatória nem aprendi a falar a língua materna. Este português que uso deu-me a minha avó que Deus tem, dizendo-me poemas. Mas afasto-me do tema que é esta irritação que me faz bramar.
Ele mandou reunir o pessoal o que logo padeceu de razão. Chegou, armado em patrãozeco com um “nós” que lhe entontecia a maçã de Adão. Um sorriso, por certo de receio ou da má consciência, se lha resta.
Ficámos sem pão, esta manhã.
Aquela mulher chorava de mãos para o céu que emssombrara, negro nos olhos dela e nos demais. Patéticas. Gritavam o que as atraiçoava. Gritos sem som. Vozes de silêncio como se o ar se tivesse evadido e deixasse o som de se fazer. Eram de desespero e pasmo as bocas delas. Elas levantando a cabeça para o céu escurecido pelas suas lágrimas.
Eu sei que o que digo é nada e só a fome é real e só a injustiça dói de rebentar. Só a fome me pára. Vou-me irritando das injustiças, enquanto engano a fome, entre o café pingado da manhã e o caldo pelo fim do dia.

Desesperança de Munch