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Rastejam. Gatinham. Apressam-se...devagar. Emaranham-se. Esfoliam-se em entrançados e gotejam suores fedorentos. Cospem. Cospem-se. Reviram-nos olhares de medo. Vermelhos olhares de álcool. Bafejam-nos. Abrem escancaradas goelas de sangue. Vomitam. Vomitam-se. A música afoga-os. Ensurdecem-nos de som. Cegam-nos de luz. Estremecem nas pernas. Bamboleiam ao som que não ouvem, na luz que não vêem. Esfumam-se entre a multidão e ficam na sombra de fedor que nos deixam. É quase manhã. Por debaixo do som, o som do líquido sobre o líquido. Por debaixo do som, o som do vidro a desfazer-se de copo em caco. Chocam. Empurram. Partem. Não vão. É quase manhã. Dormem de olhos abertos. Os cotovelos enterrados numa tábua-pedra-tampo. Os dedos dormem sobre os vidros-copos. O som embala-os. Gotejam líquidos. Mijam. Bebem. Vomitam.

Pelo dia, dormem. Enrolados. Caracóis de casca mole, húmidos de imaturidade. Caracóis de ervas amargas. Intragáveis. Imprestáveis. Quando lhes toca a luz do sol, desenrolam e continuam rastejando.