as amendoeiras reflorescem

Mesmo que lhe tivessem dito Mesmo que tivesse visto Mesmo que tivesse ouvido Tendo ouvido o que disseram Tendo visto e ouvido o que julgou ter visto e julgou ter ouvido Mesmo assim, que ficou realmente a saber sobre o que se passou naquele fim-de-semana? Mesmo assim, que ficou a saber sobre aquela pessoa? Depois, passaram-se mais aconteceres Depois, passaram anos sobre esse fim-de-semana Passaram outros fins-de-semana e dias de semana e noites de dias de fim-de-semana e ditos úteis E hoje que fica a saber juntando todos os pedaços vistos, contados, ouvidos? Hoje, tantos anos depois daquela vez em que mesmo que lhe tivessem dito, mesmo que tivesse visto, mesmo que tivesse ouvido, ficaria, como hoje, sem saber nada sobre o que viu, ouviu, escutou e sobre o que se passou com aquela pessoa. E hoje numa segunda-feira de um outro Carnaval, volta a tentar entender o que, repetido, presente, quase se diria tão natural como ser de jeito que é cada um diferente de cada qual, sente apesar de tudo e, sobretudo apesar do repetido, igual, constante. Hoje teoriza. Não se distancia. Não pode a dor a esse ponto permitir. Mas afasta-se, isso pode. Olha de um afastado de querer entender. E a teoria leva por estranhos meandros, carreiros do ser, azinhagas, cruzamentos, fluxos de sentir, emoções de.... Não. A teoria não conduz a mais do que um enorme e convulsivo ponto de interrogação empanturrado de porquês, de comos, de quando, de até quando. Fica, outra segunda-feira de Carnaval, olhando aquele olhar de azul que olha numa dureza de olhar o vulgar e se alonja sereno e meigo em territórios...que territórios serão?! Não. Ainda não é hoje que consegue. Hoje sabe dizer que não entendeu acontecido... e dizer a dor - não sabe contar... esta não na sabe... As noites não foram as suas Os medos não foram seus Os delírios não os sentiu Os olhares dos outros não os viu Nada se passou consigo Nada se passou a não ser o seu medo A não ser a sua dor Nem a dor da pessoa a sentiu A dor dessa pessoa, se dor, era distante, era não sua Então se souber um dia contar... Se uma qualquer segunda-feira de um outro Carnaval souber dizer... será de si que dirá Mas sabe que algo se passou Mas sabe que nada nunca mais foi o que era antes Antes de se ter apercebido Porque, isso entende que seja assim, o algo seja o que for que se estatelou ali naquele olhar que se afundou num olhar outro de muitos olhares diferentes, esse algo era germe desde o sempre. Esse sempre do antes de aquilo se manifestar e que, se deixasse, lhe tolheria o seu ser de culpas porque nesse antes poderia ter havido um talvez que permitisse outro diferente depois... Recusava pensar assim, mas...como entender o que estava na génese? Como entender o cadinho propiciador da (quela) evolução? Chora. Não um choro de lágrimas. Um outro. As amendoeiras floriram. As amendoeiras florescem no Carnaval. Parecem iguais e são tão diferentes estas das outras flores dos anos anteriores. As amendoeiras florescem. As máscaras colocam-se e retiram-se. As feridas saram. A vida é este continuum de diferenças que teimamos em querer semelhantes. Os ciclos ajudam a viver. Mas os ciclos terão que ser reconstruidos quando se quebra a sua aparência de igualdade. Aparência. Realidade. O ponto de interrogação carregado, empanturrado de comos e porquês. A vida a fluir. O tempo. Os ciclos. Amar o olhar que julgamos afundado. mas...que olhar afinal se afundou? É... andará cada um dos todos ou andarão todos os olhares afundados e há olhares que sobressaem, sobrenadam, diferentes, na igualdade dos olhares que jazem olhando todos os dias o mesmo de modo igual?!