narcisos e outras flores

Chegamos hoje ao terceiro mês do ano.

Aí está a Primavera a anunciar-se em narcisos e outras flores e, ao menos por aqui, tem sido um inverno xoxo.

Não é de falta de frio que me queixo, mas uma chuva a sério tinha calhado.

Uma chuva que se visse. 

Um dia e outro e mais outro, as valetas escorrendo, as goteiras a pingarem que nem lágrimas de viúva e, nas vidraças das janelas, correrias de linhas de água a fazerem os sonhos das crianças: cobras transparentes, colares de alguma princesa...

- Rios de áfrica! - pensarias tu que lá estiveste

Uma chuva que caísse dias seguidos, mas que, no ent(ret)anto, lá pelo final de tarde, desse lugar a um sol doirando nuvens que fizessem tréguas, sossegadas da função de se abrirem em água.

Tardes de ter escampado. 

Haveríamos de aplicar o termo nesses dias de chuvada como era antigamente e, nas ruas, os guarda-chuva encalhariam uns nos outros: pedaços de pagodes chineses multicores deambulando, e os corpos agradecidos por não ficarem molhados até aos ossos.

Coisas que só acontecem em dias de invernos como deve.

Coisas que esquecemos com invernos defeituosos como está sendo este.

É que, não fosse o friozinho que se deu, e nem apreciaríamos a Primavera a rebentar em narcisos e mais flores...

E, ainda assim, foi um frio que se aconteceu quase só pelas noites que, pela hora do meio-dia, o sol fervia-nos no corpo, mesmo nos dias curtos, mesmo nos dias de raios de luz tão rasos que se diriam projectar-se na horizontal.

Já é hoje dia um de Março, o Carnaval por todo o lado, e nem um lamaçal. 

Nenhum pedaço de terreno onde enlamear umas botas ou onde as rodas do carro fizessem patinado.

Como hão-de crescer estas crianças sem saber o que é chegar a casa coberto de lama?!

O que é um inverno sem poder  dizer, o guarda-chuva na mão, dobrado, sem qualquer préstimo: acabei de apanhar uma casaca de água.