louvado seja

A gente às vezes cansa-se.
Deu-se comigo.
Cansei-me deste andar aqui desenrolando texto, brincando com letras e palavras, inventando não sei quens. Para quê se as há que chegue.
Cansei.
O que me apetece é desenrolar um tapete que voe, ir por aí. Parar em algum sítio onde uma Sheerazade me conte.
Ou não. Nem é bem isso
As veias arrebentam-se-me. Caloreio.

No prédio em frente uma mulher suicidou-se.
E eu aqui,canso-me.

Olho de esguelha um jornal de ontem. O homem a meu lado devora-o de uma ponta à outra. Está escrito em grandes letras negras: morreu uma criança às mãos de. . Ele vira a página. Fico sem saber mais. Na página seguinte, leio: aberta nova clínica veterinária de luxo. E em letras miúdas: assalto à mão armada. E na linha de baixo: duas famílias morrem em atentado.
Tudo isto nos títulos. Não leio mais do que isso. Fico sem saber onde. Nem como. Nem quem morreu. Morreram e pronto. Desvio os olhos, mas ainda percebo, escondido num canto, quase em rodapé: vizinhos ofereceram-lhe uma cadeira de rodas pelos anos.
Na rua chuvosa, através da montra repleta de bolos, olho um casal beijando-se . Sorrio-me.
Pago o café e a água.
De ainda mais soslaio, vejo o cabeçalho da primeira página do jornal que o meu parceiro acidental do único café que bebo em cada dia, sempre de manhã, dobra em duas partes. Em letras garrafais, vermelhas: Vitória retumbante da nossa selecção. E ao lado, a cores, a foto sorridente do seleccionador.

Caminho olhando as nuvens que correm em fofos pedacinhos.
Arfo. Uma mulher sem dentes pede-me uma moeda com olhos de animal tresmalhado. Está sentada no chão húmido da manhã de Outono e tem no colo uma criança que lhe mama um seio.
Sorrio-lhe. Sorrio de novo e pasmo-me. Ela desvia de mim os olhos claros. Parece que desistiu de saber receber sorrisos. Agradece a moeda de euro com um ar sério. Obrigada, menina. E eu já nem oiço.
A casa onde moro parece-me um refúgio.
Acelero. Quase que corro.
Sento-me aqui e afinal escrevo um texto que (re)invento. Hábito.
Descanso de palavras com palavras. Não sei mais nada do que fazê-lo, e o tapete de Sheerazade não está à venda nos supermercados.
Quando estiver menos cansada, vou tece-lo pelas noites de Inverno, e um dia parto.
Olho pela janela.

A vizinha da frente aparece em robe cor-de-rosa sacudindo um tapete. Afinal foi boato.
Louvado seja um deus .