sorriso

Abriste a porta da conversa dizendo apenas:
- detesto!
como tantas vezes fazias, e eu olhei-te.
- detesto!
dizias na boca pintada de batom rosado e nos olhos muito verdes olhando o infinito.
Eu, esperava que dissesses o que sempre acrescentavas ao detesto.
Esperei mais uma vez de mãos caídas em jeito de pedido, enquanto as tuas se agitavam em gestos compridos.
Eu sorria. Nem ainda hoje percebo porque o fazia, mas sei que sempre sorria nestes inícios de conversa em que fazias gestos compridos, as mãos flutuando hirtas, como se quisesses nelas mostrar que sim, que detestavas mesmo tudo.
Normalmente, erguias o corpo e quase declamavas, agitada, em passadas largas, pontapeando o chão, a voz erguida em tom que se dizia gritavas.
Nessa tarde, pegaras teu corpo ao sofá. Sentada, proclamavas o detesto num quase calada.
Nessa tarde, abrias vastidões de silêncio entre dois detesto.
Pasmado, olhei-te bem de frente e vi, preso nos teus olhos, um grito aflito. Sufocavas na dor de um detesto que era outro diferente.
Abracei-te.
O grito rompeu em choro.
Soluçaste.

Ficou-me o sorriso dependurado na vergonha de não te ter percebido.