intermeso

Não te vás, Maria. Peço-te, ouves? É noite, Maria. Ainda é noite. O sol escondido, Maria e tu nesse banquinho. Deita-te a meu lado, Maria. Deita-te aqui neste cantinho, vês? Deixa de olhar o teu rosto nesse espelho que só reflecte sombras. Eu vou junto de ti. Olha como as minhas mãos afagam a trança que trazes caída. Ainda tens o cabelo despenteado. Não vais, pois não, Maria? Olha, desfiz a trança, perdoa-me Maria. Vestiste a roupa de sair, aquele casaco de veludo azul que comprámos juntos, o camiseiro branco e a saia de plissados. Que sapatos calçaste? Os de verniz? Não. Calçaste botas. Claro, deve chover. Olha, no pescoço não tens o cordão que te ofereci. Não partias sem ele, pois não, Maria?! Coloco as minhas mãos, uma em cada um dos teus ombros. Maria, eu penteio-te, queres? Não te magoo, tu sabes. Continuas com o olhar tão fixo nesse espelho sem serventia neste escuro do quarto. O sol está despontando nas persianas. Enfeita-te de risquinhas doiradas, deixa-me ver-te os cabelos brancos, ilumina o teu rosto no espelho. Maria, tu choras! Vês que me ajoelho? Anda, Maria, levanta-te devagarinho. Abraço-te. Sento-te na beirinha da cama. E se fôssemos andar na praia e ver o sol nascer? Sorris? Sorris e eu choro, vês?! Vou vestir-me. As calças teimam em não entrar nas pernas, a camisola enrola-se no pescoço. Estou atrapalhado, Maria e vejo que sorris. Despes-te?! Retiras essa roupa que te levava de mim?! As calças não me querem sair das pernas, a camisola enrola-se-me na cabeça. As minhas mãos no teu corpo, Maria, no teu corpo todo. E a tua boca. E a minha boca. E o sol jorrando luz no quarto, Maria. Maria. Maria.

Gustave Klimt