contentamento

há dias como hoje que nem percebo
estou assim a modos que contente
assim como quando se recebe um presente
nem isso
assim como quando nos apaixonamos
quando sabemos que, de aqui a pouco, vamos ver o motivo do nosso apreço
um contentamento e um sossego de lago depois das neves
será deste interregno do Outono
será deste tempo primaveril a saber a estio
será de mim mesma e eu desconheço
nada que se tenha passado e eu nisto

afinal descubro

é tudo do Chopin que toca lá dentro
do cão que dorme pachorrento
e do cheirinho gostoso a marmelos assados

romã

era apenas uma romã uma, igualzinha a outras romãs de que retiro os bagos para uma taça e sirvo à sobremesa mas esta fez-me sentir que estava ali o Universo e Deus... (se Ele existe) que aquilo cresceu de uma flor encarnada  andaram, uma e outra, flor e romã, a enfeitar os céus  de Maio até hoje  e eu  a retirar aqueles bagos translucidos de sob as películas que os aconchegavam  a desfazer os gomos sedosos no interior daquele redondo matizado verdes, amarelos, castanhos e vermelhos... lembrei-me dos cachorrinhos que outro dia nasceram e dos falares dos meus netos  e dos dedinhos dos meninos quando vêm ao mundo...  caiam na taça os bagos vermelhos e eu se Ele existe, será nisto (como neste engelhar de pele que a cada dia me acontece...)

em memória

A aflição dos que se foram

a dor que terá sido,

essa,

não me consinto imaginar,

recuso.

Penso, sim, nos vivos:

pais e mães e avós e filhos

(sobretudo esses)

Atormenta-me a dor que lhes imagino.

Que cada um saiba onde buscar alívio,

desejo,

eu que nem sei de shivas ou deuses gato

ou mesmo jesus cristo, ou o todo poderoso

santos e virgens

anjos...

Eu egoísta,

eu amarfanhada do meu medo,

penso neles e,

ignorante dos desígnios dos céus, balbucio:

não suportaria uma dor semelhante.

E, porque não sei outro modo,

finjo que oro.




Pedrógão Grande

chuvinha de maio

A minha vizinha apareceu na janela de peitilho a sacudir um tapete azul escuro.

Sacudiu, sacudiu, e retirou-se deixando a janela aberta com a cortina alçada sobre o fundo, que vislumbro escuro, do interior da casa

Depois, voltou, sacudiu um lençol e retirou-se com o pano, mas reapareceu a sacudir outro tapete, este, azul clarinho.

Ali ficou, demorando-se ela, e demorando-me eu a olhar o vagar com que se entretém, ou assim parece, a retirar uns não sei quê que eu imagino que sejam pedacinhos de pele de uns calcanhares que tenham assentado, nus de peúgas e de chinelos, sobre o pelo fofo daquele artefacto; ou serão penas do canário que ela tenha lá por casa; ou serão penas do merlo que por aí anda em pios danados, ou serão penas das andorinhas que abundam; penas que tenham entrado pela janela da vizinha e caído nos pelos do tapete.

Ou nem serão coisa nenhuma, mas apenas distracções da senhora minha vizinha que tem o cabelo preso com um lenço verde alface e nem olha o tapete que cata com a mão direita e bate, suave, com a outra, enquanto voga o olhar pelos carros que descem e sobem a rua que nos separa, eu aqui a olhá-la, eu também distraída, mas sem que sacuda uma peça que seja, tapete ou colcha, ou coisa nenhuma, num gesto do qual alguém dissesse: que zelosa está esta mulher a tratar da sua casa.

Estávamos nisto, eu e a minha vizinha, nem ela sabendo de mim, observando-a, ou pararia aquele seu distraído catar de coisas nos pelos do tapete a dizer-me, simpática: bom dia! e nem sacudiria, quem o sabe, outro lençol como este que agora sacode, tão imenso que quase roja as pedras do passeio.

Estávamos ambas, cada uma em seu lado da rua, quando o sol que prometia demora, resolveu esconder-se atrás de nuvens negras e, logo de seguida, começou a cair uma chuva desgraciosa que levou para dentro o lençol com barra cor-de-rosa que a minha vizinha sacudia a seguir ao tapete azul clarinho.

E, por causa da chuva, encerrou-se a janela ali defronte e encerrou-se, assim, o que eu pretendia que fosse a minha primeira crónica. 

numa outra Primavera

"Podem rezar latim sobre o meu caixão, se quiserem.
 Se quiserem, podem dançar e cantar à roda dele. "
 mas...
se, no início de uma outra Primavera, eu cá não estiver, estes ramos vão rebentar de igual modo, não tenho dúvidas,
apenas...
não terão neles o brilho dos meus olhos
e isso, que me perdoem os deuses que eu seja presumida e vaidosa, que eu não consiga dizer como Poeta que se houver outra Primavera sem que eu esteja, será a mesma coisa...

e será por sentires destes que nem sou crente, nem a poesia me bafeja

regresso

no fim de semana que passou fez anos (quarente e dois) que nasceu o meu primeiro filho
eram tempos de tanta esperança, esses de ele ter nascido, ainda que o seu dia tenha coincidido com aquele "golpe" que meteu o general do monóculo...
estivemos na praia onde me cresci para este gosto pelo mar que lhe transmiti e ele aos seus meninos
desse entardecer de quase primavera deixo um registo e a promessa de que, de hoje em diante, é aqui que volto quando me apetecer dizer de mim ou dizer de seja o que for

M de Mulher e de aMor e de Mãe

cada uma delas teve um momento certo

foi tradução de um viver intenso, 
bom ou menos agradável 
nunca indiferente
colocá-las em lugar publico sabe bem enquanto há a ilusão de que quem as olha o faz amorosamente
depois,é como se ali ficassem ao abandono
a sala enorme e elas olhando-se mudas
aprisionadas
solitárias
indefesas de um e outro que as despe,
as viola ainda que gostando-as
ou de quem nem as gosta
ou não sabe
ou as vê apenas como traço
serem ou não serem mais ou menos arte
se eu tivesse sabido...
e eu soube-o tanto
mas ficou-me aquele dizê-las aqui estamos
a ilusão de libertá-las
a vaidade de sermos eu e elas
das que partam, ficará a saudade
desse tanto que com elas se vai

mais no OLHARES FELINOS e no INTIMARTE

fase natalícia

que eu até gosto deste brincar com os enfeites

e as luzes e as velas

e os vermelhos, verdes e castanhos

eu até faria um presépio com um moinho

e um rio com ponte onde

nem cabia o burro e o moleiro, que seriam do primeiro plano

e teria uma igreja

(a minha mãe fazia-as em papel com luz lá dentro e uma data de freirinhas que eram grãos de bico e um pedacinho de tecido...)

eu faria isso tudo se tivesse cá os netos...

uma coisa que ocupasse espaço

quase uma cidade que

tivesse até modo de acender a apagar luzes

e tivesse movimento...

mas não tenho os mecinhes e entretenho-me

faço apenas para que a casa fique...diferente

porque gosto, já disse

porque é aconchegante

faço para mim e pronto

(a minha mãe gostava, mas, este ano ...

onde andará quem montou presépios e fez filhoses?!!)

100% de humidade

Aí onde te deixamos é escuro e há bichos

E hoje que chove tanto

Hoje que escorre água pelos caminhos

Se eu tivesse poderes

Se me tivessem ensinado os deuses

Se tu me tivesses dito

Mas também não sabias

Não dizem disso os livros

Se fosse como eu sinto e creio

Se fosse, sobretudo, como desejo

Deitava-me a teu lado com um cobertor quentinho

Levava uma lanterna e um livro

Tenho tantas saudades 
Tantas 
De não me ter deitado mais vezes contigo

5 sentidos

há bocado, o mar estava num sueste intenso e eu
nem sei porquê
senti-me orando
eu, de novo, ímpia que sou, a dar graças aos céus
eu a curvar-me, humilde, perante a benção dos meus 5 sentidos
e ali fiquei em transe 
com cada um
com eles todos
a maresia caía-me nos lábios
e eram sabores tão variados
como variados eram os odores
iodo, sim, mas também outros
partículas vindas de outros tempos, de outros lugares
sabores que eu senti sem lhes saber o nome
pele de gente ou de peixe ou de duende
a tocar-me o rosto
eu a olhar aqueles tons refractados na neblina de fim de tarde
azuis, cinzentos, roxos
eu inebriada dos meus cinco sentidos
e aquele mar rugindo soava aos meus ouvidos como,
dizem,
são os sons celestes

inconformada alfacinha

hoje faz-me anos uma amiga
uma daquelas que a gente conhece desde o ventre
certamente
porque sonho é isso
e a gente conheceu-se nesse limbo
nessa orla onde tudo acontece
joguei com ela à cabra cega
corremos em cima de paredões
esfolámos joelhos
namorámos e tivemos desilusões
e às duas por três éramos afinal
duas mulheres em tamanho certo
tudo no sítio excepto
deuses!!!
tudo como deve àparte a loucura inata dessa outra
minha amiga do peito
tal e qual a minha ou semelhando
desde esse momento que nem tem fronteira 
corremos de pés juntos para dentro do sonho 

e lá estamos...

porra!!

tem dias como hoje
a gente parece que nunca tinha percebido
e descobre
e cora para não dizer: "porra!"
que a total falta de tudo, assim ali, face to face
não é coisa com que se brinque
custa
e nem é de cretino
que estupidez nem é isso
do que falo é coisa mais inata
menos palpável
dois palmos de testa sem poiso
alguma coisa na cabeça sem ter onde se acoite
local de onde tenha criado raízes
um suporte que estruture
e ilude
parece ser o que nunca foi
e confunde
envolve-se de faz de conta
e passa por ser apenas parvoíce
um jocoso feito graça idiota
e muito medo
e quando a gente a sente,
quando é sobre ti que a coisa se abate,
é de ficar corando num balbuciar sem ter mais jeito
"afinal existe"
"afinal é possível encontrar seres deste calibre
bondosas criaturas sem substrato
ou com ele mal doseado"
tem dias, sim, como hoje

inóspitos

entre o Castelejo e a Cordoama a esquecer as luzes dos bares e as luzes dos carros e mais o que sabemos

Acabado o sol de derramar-se mar adentro em estertores de laranjas e roxos, nem mais um foco onde se determine: aqui é caminho, ali é precipício.

O inóspito avolumando-se: montes e céu como se fora nos primórdios.

Paisagem de vultos gordos como ventres prenhes ou coxas de mulher. Redondos recortados em azuis muito escuros e em negros e, mal adivinhados, uns verdes rasos e opacos.

E o silêncio: nada que não seja o coração da gente e o ar que nos sustenta a ir e vir, dentro e fora, fora e dentro.

Luz, apenas a luz da lua, que hoje foi noite dela ser quase uma lua grande, redonda como sol em céu de Outubro.

A lua inteira e não apenas um recorte.

Que em noites em que ela não se vislumbre, por ser o céu, um céu de tempestade, será só o alumiar de um relâmpago que varrerá a escuridão dos montes e da rocha e das dunas e do mar.

O mar, sempre.

O mar presente no odor intenso a algas e a peixe e a iodo, e a cheiros de quando fomos seres dentro dele, um cheiro de útero que trouxemos de termos sido medusas e girinos: termos sido feto.

E aqui e ali um branco que é o mar sempre revolto, sempre despedaçando-se no alcantilado da falésia e a derramar humores alvos na areia lá em baixo, lá muito onde nem adivinhamos.

Inóspitos com a gente dentro, imaginando.

eu pecadora...

não tenho deuses a quem peça perdão por faltas que cometa

nem um Deus que tema no interior mais profundo de mim mesma

sou ímpia

mas sinto, e nem será virtude e sim pecado grave

sinto a benção dos céus a cada passo

blasfemo

será isso que faço

seria mulher de arder em fogueira

e nunca se sabe o que me espera

que eu, à luz do que para aí oiço e vejo, sou mesmo uma peste

o que eu não sou é mulher de duas caras

nem sou senhora de dar esmola à "pobrezinha" sem a sentar na minha mesa ou dar-lhe banho e lavar-lhe a roupa se o cheiro me incomoda, ir com ela ao juiz ou ao centro de emprego se não sabe dizer ou não percebe

mas tenho em mim um defeito monstro

por ele, estou em crer que perderei o paraíso, se ele existe

tenho pouca pachorra para a imbecilidade

para além de detestar os reaccionários e os fascistas

e mesmo apenas os que entendem natural que muitos trabalhem por salário

a fazer crescer em flecha a riqueza de poucos

e abomino os meninos armados em finos

e todos os que querem parecer o que não são

mas, mais ainda, abomino certas mulheres

senhoras é como elas gostam

tias é como muitos as chamam

mas eu nem sei se são apenas essas do estereotipo que me incomodam

são mulheres nem sempre assim tão estúpidas

as mesmo estúpidas, essas, va de retro

que olham do seu reino de virtudes

nem sempre escassas, aceito, e dá-me pena

olham uns e outros como se fossem os seres inferiores que elas aprenderam a afugentar tanto ou mais do que os ratos e baratas que abundam pelas casas herdadas de gerações de avós que, muitos deles, moiraram e elas dizem condes e marqueses ou ricos industriais

ou as outras, sem heranças nem louros, e que têm atitude semelhante

mulheres

eles são outro modo

detesto e pronto

que eu fui criada por mãe que viu muita miséria

mulher de virtudes

alma boa

e do pai nem digo a história

gente que me deu o que não tinha e

mais que tudo

deu-me um quadro onde está escrita a moral que sigo

e deu-me o respeito imenso pelo invisível seja ele 

o espectro electromagnético

as almas penadas

ou os deuses

(ah! esqueci-me de dizer que não gosto de gente que se presume isto e mais aquilo e escreve 
“à horas que estou à espera” ou “ gostei de lhe ver” )

tristezas

se as tristezas da gente tivessem 100 paptitas como tem aquele bicho

se por cada patita a tristeza fugisse

mas as tristezas terão patas, sim, mas das que agarram

patitas como as da carraça

ou terão ventosas

terminais imensos recobertos

como eu gostaria de as retirar daqui onde

de vez em quando

fazem gala em visitar-me

nunca vem apenas uma

ou sim...

vem uma e instala-se

remexe-se, barafunda-me, recorda-me

depois...

corna

mula

tristezas são sempre umas filhas da puta

depois...

chama outras

desenterra mistérios

coisas muito antigas

tristezas mansas vêm vindo

quase elegantes

e ficam, assim, às quatro e às cinco

tem vezes que se entretêm

se embaralham

grasnam, vociferam

mas há aquele momento em que se calam

duas, três ou quatro tristezas em silêncio

digo-vos que é obra

um silêncio que é só olhos

apenas imagens sem palavras

é aí, quando elas nem se ouvem

porra, porrra

é aí que eu adorava que tivessem patas e se fossem

saudade

as saudades que doem

estão inscritas no que não vivemos

dolorosas

imensas são também as outras

o capinzal ardendo

as águas a caírem do alto da fraga

a terra que nem é vermelha mas semelha sangue

essa terra seca

tão seca que era a terra antes das chuvas

as saudades doem

o telhado de zinco em noites de lua

o ruído da água

nunca mais ouvirás um ruído de chuva como ouviste nessas noites d' África

as saudades ardem

"Ficarás marcado pelo fogo da terra"

dizia-me assim o preto velho sem dentes na fala

o fogo da terra embebido no sangue da gente

marca do gado das imensas manadas

a saudade é sabre entre pele e carne

vinagre escorrido em unha de bitacaia

uma doença

um mal de peste

esta saudade que fica

não te livras dela

nunca te sai da pele

do sangue

da alma

doze anos

há doze anos nisto
e nem me arrependo

(muito pelo contrário)

doze anos de frutos colhidos

estou de parabéns, hoje,
eu e o meu Repensando

 floriam as minhas orquídeas em 2004

florescem mais orquídeas, hoje, no meu quintal

que mais desejaria eu, se mais nem houvesse
e felizmente existe...
?

Colunista Acidental

estou na página dezoito da revista como Colunista Acidental
ora cliquem e leiam e vejam o resto deste nº dois da revista editada pela Maria Alfacinha a minha querida Helena de tantos e tão felizes reencontros 

Revista Inominável

poeiras

As vozes dizem que é um limbo entre a alma lhe deixar o corpo e ser ainda gente.

E que Deus a resguarda neste estar terreno.

Que Deus sabe, propalam.

E eu pergunto: que quer, assim, um Deus Todo Poderoso de um seu acólito.

Que os mecanismos da engrenagem se tenham avariado e que, disso, tenha resultado esse desconcerto, isso, eu percebo e, embora me custe que tenha ficado, assim, sem jeito de poder revelar-se como gente, de todo o modo, aceito.

Que o meu pasmo é ante aqueles que vêem Deus agindo, o Espírito actuando e a Alma buscando o seu domínio, ali, onde eu vejo apenas células que definham, células que nenhum sangue irriga e circuitos eléctricos que, por curto-circuito ou de outro modo, deixam de transmitir mensagens ou que, se as transmitem, é sem nexo.

Cabe Deus nisto, interrogo.

E a alma está enfiada onde?

Espírito, ainda balbucio, e fica-me um imenso espanto, que eu vejo interacções complexas, coisa digna, sim, de deuses, mas não é neles que encontro resposta, e espírito, não, não vejo, não sinto. E mesmo a emoção, mesmo essa, eu a reporto a condições de energia, de forças: campos de umas e outras resolvendo-se num ter pena, ou dor, ou num chorar a gente de cara lavada. E assim, tal e qual, com os afectos, e pena e tristeza e alegria e as falas que aprendemos, e mesmo a criatividade numa tela ou numa página de escrita matemática.

E se digo “estados de alma”, “estados de espírito” é apenas por retórica, pura literatura, modo que terá ficado dos ancestrais que nem sequer imaginavam que éramos fígado e rins, sequer vagina e útero e esperma de onde vínhamos, quanto mais que éramos um cérebro que comanda e recria.

E se interrogo: mecanismo que somos, ainda assim, tão perfeito, quem o terá criado,  respondo-me alijando disso um Criador primeiro, antes dizendo deste modo: que condições, de energia e outras, terão acontecido no universo para que surgisse, paulatino, vagaroso, nem sempre tão inteligente, nem sempre tão perfeito, nem sempre tão capaz de inovação, este homem que hoje somos?

O sopro de um Deus em estátua de pedra soa bem e faz poesia, calha bem na imagem que gostamos de ter do homem protegido por um Deus, ou deuses que seja, desta contingência de nos pensarmos gregários, amantes e amados, e até criadores de outros, e sermos afinal tão solitários.

Que a solidão, sim, essa domina. Solidão é o mais que acontece nestes momentos de interrogação e espera. A solidão jogada sobre a gente com a poeira cósmica.

Solidão, e a certeza que é na obra que nos transmitimos. Nos riscos, nos telhados erguidos, nas árvores plantadas, nos poemas lavrados. É na obra que somos. No mais, perecemos, mesmo se gravados no coração dos outros como afirmam as vozes.

esperança

hoje que o Pedro faz dois aninhos
hoje eu vi o mundo assim e tive também nele um vislumbre



quando o mal escorre pelo mundo
(esventra-o, apodrece-o)
quando tudo parece cor de sangue 
(e negro que é a cor de cor nenhuma)
quando nem Deus 
(e nem os deuses) 
parece compadecer-se
quando nos é quase certo que 
apenas o sol  para iluminar e aquecer
quando tanto, tanto, tanto...
surge por aí uma renda
um desenho
uma canção
um riso
um gesto simples de menina
e a gente acredita que é tudo pesadelo 
que acordamos num mundo de homens bons e justos 
um mundo onde nem os deuses nem Deus serão mais precisos