entre linhas

 Lydia Reinhold no Museu do Oriente

 

assim um ficar ali a ver de longe
a ver o todo e a ver pormenores
a imaginar o como de ter sido feito
aqueles pelos/linhas nos sovacos delas
e nos cabelos e nos sexos
e os riscos que teriam sido antes do bordado
agulha e linha e mãos
trabalho feminino
que nisso de usar o dedal e a agulha é delas o princípio
transparentes aqueles panos a deixar saber
que muito mais que apenas cada uma
era todo um mundo que olhávamos
e sóis e galáxias
rendas
elas a desfazerem-se em luz e ainda assim tão intensas
tão gente, tão almas, tão mulheres

até logo

                                                                     em homenagem aos textos no expressodalinha

                                                                     textos que não sei comentar em palavras outras

era tantas vezes a hora de torreira, o sol lá fora imenso, e ali a penumbra das portadas e dos véus, que era o que semelhava o tule dos cortinados

uma greta apenas em cada umas das janelas, e o sol fazendo-se uma luz que mal alumiava a tijoleira ou a madeira de um soalho, um encerado num outro quarto que fosse em casa de cidade ou naquela outra debruçada na falésia em que o mar era apenas uma linha no horizonte e o mais era o vale

era essa a hora deles

os inícios de tarde, a sesta quando dava

às vezes fazia frio

nunca nevara numa hora que fosse a hora deles, nunca calhara

horas  apetecidas, essas, quanto as do sol a pino

eram horas de se irem iniciando tardes que acabavam ainda antes que se tivesse percebido um sol no firmamento, e nem que o astro-rei se tinha ido para lá daquela mole cinzenta, as nuvens pesadas de chuva
às vezes faziam temporais naquelas horas que eles faziam suas, e as cortinas abertas deixavam ver a água, e o frio penetrava pelas frinchas
e água seria também aquela que brilhava nos corpos de um e do outro
horas metálicas como dizem delas os poetas, horas de cinza apenas lá fora que no mais eram sempre horas da cor de um fogo assim entre os laranjas e os vermelhos com muito amarelo e azul polulando irreverentes

mas eram também as horas aquelas que eles faziam acontecer nos breves minutos de um até logo

ela saindo de pasta e saltos altos, que nem eram assim tão enormes, uns saltitos de nada, mas ela garantia: hoje vou de saltos altos, e não era mais do que ter deixado de ir de saltos rasos, o bucho da perna a sobressair na meia, ou seriam outras vezes sandalinhas de tiras, e as saias uma mão travessa acima do joelho ou rojando pelo chão

e eram eles segredando-se só um segundo, que podia ser ela ou podia ser ele, e eram uns minutos tão imensos quanto aquelas horas no início das tardes que se faziam pequeninas mesmo se o sol se escondia sendo quase noite

e era segundos, uns minutos  breves, e lá fora chovia imenso e esfriava se lhe despia a camisola a sentir-lhe pele, ao menos o seu ombro gelado que nem tinham ligado o aquecimento e já era frio naquele início de outono

ou era no calor de um Agosto europeu

ela tinha  sempre aquele hábito de ajeitar a calcinha sob o collant justo ou sob o vestido de tecido fino

e o riso de um ia indo com o outro e ficava tão sereno ali no degrau da escada a dizerem-se até logo

até logo, e só mais um beijinho

coisas de há uns anos ...

O sol encandeia apesar das nuvens, ou nem disso, que nem há fiapos, nem rolos, nem castelos a enfeitar o céu deste Maio.

Um céu que nem é de chuva mas de demência: Um tempo de malucos. Assim diria a minha avó materna se olhasse este céu de hoje com os olhos que ela tinha pardos: um cinzento mesclado de azul claro, olhos de cataratas e choros e cansaços, olhos quase cegos de ver tanto, olhos em tudo semelhantes ao ceu que nos cobre desde o solstício.
Um céu descido sobre a Terra, tão baixinho, que a gente cuida chegar lá se espetar um dedo.

Um céu ligado ao chão que está molhado do xixi dos anjos pela noite, que não se vê que caiam bagos.

Um céu coberto por uma ténue pasta parda que cai, de lá em cima cá abaixo, e nos encobre os sonhos, se dormimos, e nos entontece ideias e entorta dizeres.

Um céu como se fora véu de noiva morta na véspera das bodas, feitas exéquias, com o padre a enganar-se na leitura e os convidados a darem os meus parabéns à mãe da noiva.
Um céu como maçã podre, deslizando fedores, este céu que cobre o mês de Maio, e está Nossa Senhora para se mostrar e nem o sol redondo, inchado, prenhe de fogos e de medos, a mostrar-se bailando, se preciso, aos olhos peregrinos, fálicos de segredos e terços, e pecados, e promessas, e caminhos percorridos sangrando, que nem o sol a aquecer asfaltos, pedrinhas, terras, a tornar mais apetecido o sacrifício, mais suculento o pé a quem o trata com desvelos de águas quase bentas.

Um horror, estes dias cinzentos com o sol apertado entre vapores, calores filtrados, sufocantes, a doerem as frontes das gentes, dos mais sensíveis, das virgens e mulheres entradas, dos seres em espera de algo, que somos quase todos. Testas alagadas de águas gélidas, que são assim os suores de tristezas, de doenças e de medos.
Nem rodam um pouquinho os cata-ventos: firmes na direcção do mesmo ponto, vai para meses, que se apontassem como deve, nestes dias, seria a um siroco, mas nem é essa a latitude.

Pastosas as angústias neste mês de tolos.

E nas mãos húmidas escorrem suores tão mal cheirosos como os que empapam os sovacos escanhoados das madames que aprovam vestidos novos para o Verão, leves, decotados, de sedas finas e algodões de cores garridas, embrulhadas em capas e cobertas por sombrinhas.

sem deus e sem demónios

 

não escreve com um Deus no pensamento, nem tem um Profeta que lhe guie a fantasia, nem um Ideólogo que lhe mostre os cantos do planeta onde se faz a História

talvez ela escreva com pó de estrelas, ou farpas de fogueira, ou sangues de vidas suicidas

ou talvez com cheiros

os odores fedorentos dos mijos das velhas e das meninas badalhocas no tempo em que nem se sonhava com água em torneiras

os cheiros das bocas destratadas dos homens pelas tabernas, os odores a veneno disfarçado nas moléculas bem cheirantes dos perfumes caros das mulheres – putas muitas delas ou viuvas tristes de homens mal casados

e se escreve com cores, serão vermelhos

sempre o encarnado pincelado na cor da terra ou na cor de um vestido, e se mais não houver, na cor do sangue que desce nas pernas das mulheres

o sangue sempre correndo nas pernas das mulheres

e nem Deus nem Demónios

ao menos, não os seres transcendentes que lhe contaram nas idas ao catecismo - ela menina, filha de pai ateu mas cheinho de receios: se der que haja inferno e céu, pois que a menina tenha a sabedoria do ensino para poder escolhe-los, pensaria assim seu pai, e que a mãe lhe vestisse o vestidinho de domingo e a mandasse à catequese

mas a menina cresceu e esqueceu o Deus e a Mãe d’Ele e essas entidades que eram os Anjos e os Demónios

rumou em outros universos e hoje, se fala neles, é apenas na dúvida que lhe resta de que existam e ela os não nomeie, esse receio que traz consigo, quiçá o mesmo que seu pai lhe deu de legado nalgum gene

prefere dar- lhes nomes

chamá-los Fernando, Hilário, Felismina, Hermengarda ou Luísa

ou ela transforma o Deus uno em muitos deuses, e anjos sorridentes, e demónios travessos, sem nunca deixar que cada um seja, no que escreve, mais que palavras exorcisando o pecado enorme que é ela não acreditá-los

evita assim dizer qual paraíso, qual inferno, qual vida eterna e qual pecado capital e mais o perdão e o poder da oração, que é o que ela sente

nada de heresias no que escreva e nem confissões

e ela não escreve, nunca, vozes de criança bem tratada e sua ama, ou menino na escola aprendendo palavras virgens de sentidos na inscrita caligrafia que desenha, ou orando ao Deus do Céu que lhe abençoe o prato de comida

nem conta histórias de meninas virgens anunciadas por anjos que as trespassem com espadas luminosas num cerimonial todo ele vindo das alturas

e no entanto, as palavras dela são palavrinhas mansas, ainda que despidas desse dizer Senhor, Senhor numa oração sentida ou do clamor de um perdoai-nos a nós almas desmandadas por purgatórios

as palavras dela não têm a densidade que possuem as que, tendo descido ao fundo dos infernos, trouxessem nelas os odores da carnificina

simplesmente isso

vai tudo acontecendo como tem que acontecer
um dia e outro escritos pelo destino
folhas dele caindo
e a gente
espantando-se que tenha sido assim
a gente boquiaberta
pesadelo ou quase
a vida a mudar o rumo
apenas isso
doença e morte
um suspiro profundo
os olhos mais chorosos hoje do que ontem de tarde
a vida a levar o seu rumo
nada de mais

não te disse

estou aqui sem peça de roupa que agasalhe

a tristeza desabrochou-me

erecta

firme

desejosa de deitar ramos

aspergir-se de lágrimas

reflorir em choros

no interior do que nem sei onde

eu sou um novelinho cor de palha

um rolinho de penas que os pardais deixaram

um novelo das cartas que nem nos escrevemos

estou aqui sem fato

não tenho nada que me identifique

espraiada como a areia

                           tomada pela maré enchente

nada na pele me assinala

nada no meu rosto traduz

e eu morri um tanto

morri um pedaço enorme

onde tu existias

lá

onde te dizia até um dia destes

ficou vazio

e eu nunca te disse

nem uma palavra

e hoje

fico apenas muito triste

muita coisa ainda para dizer-se

muita mão ainda para apertar-se

e aquele etéreo

(tão etéreo que somos)

esvai-se no passado que fomos

andorinha

– Não tragas vaidades que te ajoujem, grita Ermelinda ainda a pensar na andorinha com papo encarnado que ela juraria que tinha visto a saltitar no gargalo do poço.

E ninguém lhe responde, e ninguém a ouve, ou estará a outra escondida por detrás da janela.

– Não tragas vaidades, grita-lhe.

Era, sim, uma andorinha.

E no entanto tinha aquele risco vermelho sob o papo: uma andorinha estranha como estava a ser aquela primavera, pensou Ermelinda a dobrar duas peças de roupa que tinha colocado no gargalo do poço.  Ermelinda gritando desaforos para a janela nem sequer aberta, e sem uma certeza de que a outra a ouvisse.

– Vem antes nua. Vem tal e qual te deitas com os homens.

A andorinha teria sido ferida em farpa de vedação ou seria uma espécie rara que ainda assim viera com as outras: as andorinhas voando pelos céus a trespassarem continentes, e esta a voar distante do bando uns quantos metros, apenas porque trazia no papo aquele risco da cor do sangue.

– Cabra, gritava Ermelinda ao ar da tarde, minha grande cabra, e acomodava a roupa seca na dobra do braço.

Maria(s)

Que era uma menina, disse-o a Senhora Benvinda num tom de mágoa:

– Olhe, é uma menina! – e a mulher, a cortar o cordão, quereria avisar da desgraça que sempre se iniciava no nascer de uma filha.

Maria Vasilima.                                                       

O pai insisitiu que ela fosse baptizada desse modo desusado.

Um homem de trabalho, Ernesto Demóstenes deixou-lhe esse nome estranho como única herança, pois na semana mesma de ela ter nascido, terá guinado em demasia o eixo da carroça, e foi encontrado falecido debaixo dos legumes e da fruta com que ganhava a vida.

Até ter a idade de levantar-se nas perninhas, Maria Vasilima era apenas uma menina muito morena e muito rechonchuda. Mas a dar os primeiros passinhos, logo se mostrou de pernas tortas e bambas num corpinho sem graça. Falaria tarde e com defeito no modo de dizer os ésses: cuspia as letras na língua carregada de saliva, a espreitar disforme entre os lábios. E diria mal a maioria das palavras, ou porque as engolia, guturais e roucas, ou porque lhes trocava as consoantes. E, sobretudo, porque nem percebia como havia de empregá-las.

– A Maria é parva! – diria dela o irmão Fernando, filho do Manel Serúdio, que a mãe tinha sido junta com esse homem que morreu tuberculoso, e tinha tido aquele filho, muito antes de Maria Vasilima. 

E haviam de dizer que ela era poucochinha. Ou diriam: aquela moça não tem tino. E haviam de apelidá-la de demente, e ela rindo e babando-se, a segurar uns fios de lã com que gostava de enfeitar-se depois de os aldrabar com as agulhas.

– Estou a fazer malha como as senhoras! – entaramelava a rir um riso de menina tola.

E na idade de ir a uma escola, nunca a aceitariam:

– A menina não tem qualidades – diria a professora.

Maria Vasilima a quem a mãe batia por tudo e por nada, era também sovada pelo irmão.

– Maria, vai buscar vinho! – gritavam-lhe. 

E ela demorava-se. Ficava pelas tabernas. Os homens ofereciam-lhe bebida e rebuçados.

– Queres chupar Vasilima?! – diziam-lhe. E riam-se, alarves.

Ela que já adulta seria sempre uma criança, não entendia. Se nem tinha entendido quando o irmão se escarranchou sobre ela!  Ainda sem a idade de ter sido senhora, não gritou a dor que sentia, que a não deixavam as manápulas dele a taparem-lhe a boca.  E se não morreu dessa vez a desfazer-se em sangue e lágrimas, também não morreria quando o velho Pascoal a recostou nas redes que remendava às tardes! A ela pareceu-lhe que o homem lhe ía contar um conto, e Maria Vasilima tinha esse gosto de ouvir contos... mas o velho nem disse uma palavra, e tratou-a como ela via os cães. E ainda lhe descoseu a saia, o que lhe valeu uma sova com o cajado como a mãe fazia quando o irmão vinha bêbado ou não lhe entregava a féria. A mãe guerreava muito.

– Andas por aí a beber e a dar-te aos homens! és a minha vergonha!

E os homens a oferecer-lhe:

– Queres um rebuçado Vasilima?!

conto apresentado no âmbito dos contos de Barão

enleio meu

Um dia assim na tua vida,

e eu sem mais para deixar,

nada mais, escrito ou dito,

nenhuma palavra, velha ou nova,

que traduza.

Sempre que é dia doze do mês terceiro

fica-me este enleio

eu sem saber o que deseje

que não seja muito mais,

que não seja dádiva dos céus,

o firmamente inteiro

a ti que me nasceste

e serás sempre o meu menino

o meu preito

tinha umas palavras escritas

modifiquei-as o quanto necessário

e deixo-as aqui em memória

que ontem uma amiga de amiga ficou viúva

e mais umas tantas partiram desde que escrevi as tais palavras

Elas vão ao mercado, usam trança se o cabelos lhes dá, ou peruca se lhes for necessário, e cada uma delas pinta a vida com as cores das tintas, ou com sorrisos, ou usa essa cor em vestidos, numas mais soltos do que em outras, e lêem livros nas esplanadas onde conversam ou se recolhem.
E gostam de passear sozinhas, tanto como de ficar conversando pela noite dentro com uma amiga ou num bar em volta de uns copos.
Não deram nas vistas senão o necessário para que se sentissem vivas: intervenientes o bastante porque cada umas delas nem podia fechar os olhos, que o coração lhes falava mais alto.
Mulheres sem mais de especial que terem sido isso mesmo a cem por cento.
E se hoje assim as falo, é apenas porque me faz espécie que não sejam lembradas. Nem uma palavra que dissesse: recolheu-se à morada de Deus.
Por mim, soltaria uma pomba branca, ou que fosse uma de outra cor, no propósito de lembrar  que morreu, discreta e sofrida…e viria o nome dela num papelinho preso numa pata da avezinha.

Melhor ainda, que se fizesse dito, como era antigamente, uma arruaça. Que alguém gritasse em tom de oração: muito obrigada minha amiga! E dizendo-lhe o nome todos rezariam por mais uma mulher que partia: uma mulher que ao sábado iria ao mercado e que, se tocava piano ou fazia versos, ou desenhos, era no recolhimento da sua intimidade.

Eu vejo-as partirem, discretas, cheias de vagares nos preparos da viagem, e fico-me pensando, se nós, os que com ela convivemos e fomos bafejados pela sorte de lhes conhecer os dotes, não devemos fazer-lhes homenagem, que mais não seja conversando delas.

oito de março

por elas e pelas filhas que terão

e pelos machos que com elas crescem

e pelos que são amores das mãe delas...

pelas meninas que somos

mulheres com éme grande,

é que não esquecemos

link

ora tenho andado a escrever por outros lados e por aqui anda meio desleixado, mas vamos lá mostrar uma ponta do véu agora publicado no NOTÍCIAS DO GIL

copy past

deixo aqui o copy past de um texto 

que em tempos publiquei na SAMIZDAT

ao lê-lo hoje comoveu-me 

 como se aquele meu eu fosse outro

Sem ruído, caminho, pé ante pé na bordinha do meu olho esquerdo

E nem estou chorando, que não é lágrima: aquele verde é tinta de eu ter estado a enfeitar-me. 

E desço, a ver se o contraforte do sapato surte aquele efeito que vi no cadeirão do sapateiro:

– Pode mostrar-me daqueles costurados? 

E o homem deu-me um par: verniz encarnado com muitos buraquinhos. 

Sobram deles o meu dedo mindinho.

Uma gota verde a deslizar como se fosse lágrima e eu a caminhar no bordo, um pé a seguir ao outro.

– Olha!

Espanto-me e torno:

– Olha como fico bem de saltos altos!

E dizendo isto, distraio-me.

Deslizo pelo rosto e grito:

– Olha como choro!

O contraforte preso entre dois dedinhos, e eu a descalçar-me para que não magoe o olho por onde caminho, devagarinho, sem outro destino que não seja, entendo, mas sem muita certeza.

Irei apenas na sombra dos meus cílios sem que seja para ir para onde.

No meu olho direito, eu estou dormindo e sonho com cavalos e um corso de carnaval com dois palhaços.

Que a minha vista deste lado, é dada a visões: poços e princesas e sapos e muita gordura em poções de bruxedos…

Nunca é assim no olho esquerdo que só adormece quando cantam os galos.

Eu que me sento na bordinha, com os dois sapatos dependurados do mindinho.

Se me acontece adormecer um olho sem que o outro acorde, costumo ter sonhos dos dois olhos.

Quando se dá, fico-me enroscadinha no verde da minha íris como colcha que me cubra.

É só então que calço o meu par de sapatos e ando de saltos muito altos, muito encarnados.

Ando, então, por muito lado e não apenas na bordinha do meu olho enfeitado de verde.

bucolismo ou nem tanto

Imaginá-las rosadas, as saias e as botinas e os lenços floridos – mantilhas nos dias de ver a Deus ou pela festa

Imaginá-las com ama de leite, e criada de dentro, e criada de fora, e mais a cozinheira, e o rapaz que conduz a parelha de bestas à frente da charrete, e o moço que ajuda a tratar dos animais

Imaginá-las com um filho, dois, três e mais – os filhos nascendo, um a seguir ao outro, e elas sem receber marido não se vá nisso coalhar o leite – as crenças maiores do que as verdades!

Imaginá-las criadas de servir e não senhoras, um quarto no saguão, esconso, húmido, e a cozinheira velha a fazer orações e a impor normas ainda mais do que as que lhe impõem os patrões, e nem um segundo que dissesse seu senão, de quinze em quinze dias, metade de um domingo, e a mãe a pedir que arrecade para os muitos irmãos

Imaginá-las costureiras e preceptoras...

Imaginá-las que posam para pintores – homens, sempre homens...

Imaginá-las a parir em casa e nem água corrente, nem água aquecida que não fosse em panelas, e seriam outras mulheres a enchê-las, a tomar conta que ficasse no ponto o banho, e seria um banho por semana e o mais como seria lavado, e a que cheirariam estas mulheres se não fossem as defumações e as ervas, perfumes que entranhassem fedores, e as criadas delas cheirariam a peixe frito e a mijo a servir à mesa (?)

Imaginá-las doentes e sem mais remédios que cataplasmas e chás quentes, tisanas, infusões ou aplicação de ventosas ou sangramentos se o caso fosse mais grave

Imaginá-las de amores pelo cocheiro, um rapaz bem posto e nem por isso assim tão pobre, e a mãe a casá-las com o sobrinho do padre, e elas descobrindo na noite, sempre e só na noite, o marido que lhe deram e se esgueira para a função sem arte ou as desvirginda grosseiro e bruto

Imaginá-las censuradas nos olhares que fosse, dissimuladas, elas, sempre, para poderem acreditar-se

Imaginá-las nos folhos e nas saias e nos decotes e nas sombrinhas e nos olhares que faziam por detrás dos leques

Imaginá-las bucólicas ?!

e digo eu de razões de ter escrito este texto:

de vez em quando oiço: que bom que era dantes e a ouvir, pasmo, estremeço desse gabar o bucólico da vida das nossas trisavós 

e deve ter sido esse incómodo que se soltou nas pontas dos meus dedos:  um niquinho só do que podia dizer a pensar no que seria o viver dessas mulheres

sorte delas que não sabiam o quanto teriam de abastança e comodidade a suas bisnetas e trinetas que ousariam gabar-lhes vestidos e modos...

talvez desconhecendo tenham encarado a vida que levavam com um sabor realmente bucólico... algumas, pelo menos...

e o que me dói e lamento, é haver ainda multidões de mulheres que vivem como as nossas tetravós,hoje, num mundo de viagens interplanetárias e internet e água quente nas torneiras (de algumas apenas, é certo) 

e nem bucolismo que lhes valha 

em dia de aniversário

encostaria a minha cabeça nos joelhos

não nos de outro, em jeito de pedir que me fizesse um afago, mas nos meus próprios

acocorar-me-ia num novelo e ficaria assim o dia inteiro

e ficaria toda a noite

e quando fosse manhã, se ainda não tivesse enregelado, se ainda não tivesse adormecido todo meu lado esquerdo, ficaria acocorada a receber uma nesga de sol que entrasse pelo quarto

sentada no tapete fofo, apoiaria um cotovelo na manta de quadrados

lã pura que costurei com pedaços de casacos velhos

usei também quadrados de um xaile com que tapei barrigas – um xaile que servia de resguardo em tempos de se ser discreta em tudo o que lembrasse, ainda que remoto, que ali havia sexo

enrolar-me-ia nesse cosido de recordações como se fosse um esconderijo

como naquelas construções que fazíamos com mantas e lençóis nos dias de chuva em que não podíamos brincar na rua nem no quintal, e no sobrado estavam, em visita, os nossos bisavós

ficaria assim enrolada, um dia a seguir ao outro ou, ao menos, no dia do meu aniversário

e contaria os segundos pelo bater do sangue, o pulsar ritmado do coração, o respirar que seria manso e sem ruído

e se dormisse,

e dormiria se ficasse largo tempo nessa posição quase fetal

se dormisse, sonharia sonhos em que o mar seria negro a despontar cristas de espuma, e as aves marinhas haviam de confundir os seus vôos verticais com os cordões da chuva a cair de um céu riscado por coriscos

um céu repleto de nuvens a tremeluzir os azuis e lilazes das descargas

sonhos de praias ensolaradas, seriam sonhos demasiados para esse meu ficar assim acocorada

sonharia, isso sim, com cidades a arderem na loucura de um concerto de guitarras, ou sob o fogo que se tivesse gerado pelo derrube de uma carroça

um carro de bois vindo dos tempos em que o chão que as bestas pisavam era alumiado por candeeiros de fogo colocados de um e outro lado do cabresto

eu encaracolada com a cabeça nos joelhos, teria as duas mãos a segurar as pernas, os dedos unidos numa trama muito justa

e seria quase certo que, num dado instante de ser eu assim aconchegada em mim mesma,

num momento desde há muito inscrito no destino – no meu, e no dos deuses que me tinham concebido – os braços iriam, devagarinho, cair-me, um de cada lado do corpo

por toda a eternidade

ou no escasso instante do prazer da carne

imagem : GustaveKlimt - trecho de Beethoven frieze

a mestra

Graciete Mendes, modista de senhora e fato de homem.

Está assim escrito na porta, e por baixo, colada na madeira, uma folha arrancada em revista de moda.

No espaço exíguo que habitualmente é sala de provas e de costura, a modista parece que vai, de um momento ao outro, erguer-se do féretro e ditar ordens, indagar do cumprimento de tarefas. 

Graciete Mendes morta recente de doença de peito.

Num canto, a máquina de costura, tão sem vida quanto a mestra, está tapada com uma coberta de florinhas cor de rosa.

Em volta da urna, velam-na meia dúzia de mulheres sentadas nas cadeirinhas de tabúa das aprendizes. 

Uma delas é Benvinda.

Graciete nunca lhe disse: a partir de hoje és a contramestra. Mas ela era: cortava e até fazia provas. E no entanto, Graciete nunca lhe deu para as mãos um choleio. Nunca lhe pediu que o fizesse numa seda, um brocado, uma fazenda cara. Disse-lhe sempre: tens um cholear incerto, Benvinda. Que Graciete, além do choleado, lhe depreciava quase tudo com excepção de caseados e cerzidos. Nisso, Graciete sempre a reconheceu.

Nisso, e no casamento que Benvinda fizera mal se iniciara como aprendiza. Graciete Mendes, que namorara um e outro, e ficara para tia.

– Foi até amante do Elias da farmácia. Podia ter casado... 

Benvinda a falar consigo mesma, se bem que Alzira a escute entre choros e ranhos. A aprendiza vesga que viera há poucos dias. A mãe rogando que lhe aceitassem a filha. Quanto lhe pagaria Graciete?! dois tostões?! Benvinda a olhar a rapariguinha apertada num desengraçado vestidinho de chita.

– Que Deus te receba no seu seio, e te dê o eterno descanso – balbucia Benvinda, e inicia o desfiar de um Padre Nosso. 

imagem - Costureiras  de Fernando Botero