repensando

em dia de aniversário

2012-01-18T10:14:00.002Z

encostaria a minha cabeçanos joelhos

não nos de outro, em jeitode pedir que me fizesse um afago, mas nos meus próprios

acocorar-me-ia num novelo eficaria assim o dia inteiro

e ficaria toda a noite

e quando fosse manhã, seainda não tivesse enregelado, se ainda não tivesse adormecido todo meu ladoesquerdo, ficaria acocorada a receber uma nesga de sol que entrasse pelo quarto

sentadano tapete fofo, apoiaria um cotovelo na manta de quadrados

lã pura que costurei compedaços de casacos velhos

usei também quadrados de umxaile com que tapei barrigas – um xaile que servia de resguardo em tempos de seser discreta em tudo o que lembrasse, ainda que remoto, que ali havia sexo

enrolar-me-ia nesse cosidode recordações como se fosse um esconderijo

como naquelas construçõesque fazíamos com mantas e lençóis nos dias de chuva em que não podíamos brincarna rua nem no quintal, e no sobrado estavam, em visita, os nossos bisavós

ficaria assim enrolada, umdia a seguir ao outro ou, ao menos, no dia do meu aniversário

e contaria os segundos pelobater do sangue, o pulsar ritmado do coração, o respirar que seria manso e semruído

e se dormisse,

e dormiria se ficasse largotempo nessa posição quase fetal

se dormisse, sonharia sonhosem que o mar seria negro a despontar cristas de espuma, e as aves marinhas haviamde confundir os seus vôos verticais com os cordões da chuva a cair de um céu riscadopor coriscos

um céu repleto de nuvens a tremeluziros azuis e lilazes das descargas

sonhos de praias ensolaradas,seriam sonhos demasiados para esse meu ficar assim acocorada

sonharia, isso sim, comcidades a arderem na loucura de um concerto de guitarras, ou sob o fogo que se tivessegerado pelo derrube de uma carroça

um carro de bois vindo dostempos em que o chão que as bestas pisavam era alumiado por candeeiros de fogo colocadosde um e outro lado do cabresto

eu encaracolada com a cabeçanos joelhos, teria as duas mãos a segurar as pernas, os dedos unidos numa tramamuito justa

e seria quase certo que, numdado instante de ser eu assim aconchegada em mim mesma,

num momento desde há muitoinscrito no destino – no meu, e no dos deuses que me tinham concebido – os braçosiriam, devagarinho, cair-me, um de cada lado do corpo

por toda a eternidade

ou no escasso instante doprazer da carne

imagem : GustaveKlimt -trecho de Beethoven frieze

a mestra

2012-01-10T04:12:00.005Z

Graciete Mendes, modista de senhora e fato de homem.

Está assim escrito na porta, e por baixo, colada na madeira, uma folha arrancada em revista de moda.

No espaço exíguo que habitualmente é sala de provas e de costura, a modista parece que vai, de um momento ao outro, erguer-se do féretro e ditar ordens, indagar do cumprimento de tarefas.

Graciete Mendes morta recente de doença de peito.

Num canto, a máquina de costura, tão sem vida quanto a mestra, está tapada com uma coberta de florinhas cor de rosa.

Em volta da urna, velam-na meia dúzia de mulheres sentadas nas cadeirinhas de tabúa das aprendizes.

Uma delas é Benvinda.

Graciete nunca lhe disse: a partir de hoje és a contramestra. Mas ela era: cortava e até fazia provas. E no entanto, Graciete nunca lhe deu para as mãos um choleio. Nunca lhe pediu que o fizesse numa seda, um brocado, uma fazenda cara. Disse-lhe sempre: tens um cholear incerto, Benvinda. Que Graciete, além do choleado, lhe depreciava quase tudo com excepção de caseados e cerzidos. Nisso, Graciete sempre a reconheceu.

Nisso, e no casamento que Benvinda fizera mal se iniciara como aprendiza. Graciete Mendes, que namorara um e outro, e ficara para tia.

– Foi até amante do Elias da farmácia. Podia ter casado...

Benvinda a falar consigo mesma, se bem que Alzira a escute entre choros e ranhos. A aprendiza vesga que viera há poucos dias. A mãe rogando que lhe aceitassem a filha. Quanto lhe pagaria Graciete?! dois tostões?! Benvinda a olhar a rapariguinha apertada num desengraçado vestidinho de chita.

– Que Deus te receba no seu seio, e te dê o eterno descanso – balbucia Benvinda, e inicia o desfiar de um Padre Nosso.

imagem - Costureiras de Fernando Botero

cores do ano

2012-01-01T12:39:00.005Z

se houvesse pedido que ela fizesse em início de ano,

se ela se deleitasse a invocar os deuses para pedir benesses,

pediria decerto que o ano fosse da cor do mar

e da cor da chuva,

e, se fosse possível,

(e o que não é possível às divindades, perguntaria antes de atrever-se)

ela pediria que o ano fosse da cor dos campos de espiga, por Agosto

e entremeando, ali e aonde,

dispersa,

uma cor de papoilas.

a cor do mar para que fosse azul e também fosse cinza,

percorresse os vários matizes do verde,

e fosse amarelo, e alaranjado,

anil e roxo, no de repente de um ocaso.

a cor da chuva para que fosse límpido deixando ver para lá dele,

atrás e adiante,

e ainda sobrasse.

a cor das espigas para que fosse de oiro

e nem por isso fosse de riquezas mais do que as suficientes

e fosse na alma que as fizesse.

o rubro das papoilas,

essa cor dos deuses e das mulheres,

para que fosse vida,

intenso,

para que acontecesse.

uma árvore de natal no quarto

2011-12-25T12:54:00.015Z

Acordado recente de uma madrugada, três horas mal dormidas e nem copos, nem sequer orgia de comidas. Andara de rua em rua, de boteco em boteco, a dizer apareçam lá em casa que eu tenho presentes, e não tinha, que ele nem sequer armara um presépio.

Ele nem acreditava.

Nem na árvore de natal, que era coisa que nunca se fizera na casa de seus pais, e nem a avó Bia fazia sequer ideia dessas modas do norte da europa em que sobram pinheiros e abetos para cortar rente e colocar na sala com enfeites.

Dos natais passados, de há muitos anos, ele conhecia apenas as cearas a crescerem verdinhas no inverno frio. Sementes que a avó colocava dentro de latas de conserva de sardinha consumidas para matar a fome, e nunca como aperitivo em restaurante fino. E a sua mãe assim o repetira em tacinhas de plástico com florinhas. Deitavam-lhes um golinho de água, e depois havia uma fila delas espalhadas no parapeito das janelas. E quando chegava o dia de armar o presépio, serviam de erva para as cabrinhas dos pastores que tinham visto a estrela a brilhar por cima da cabana onde Jesus nascia em cada natal, desde que ele tinha entendimento, e até que perdeu de vista cristo morto, e também cristo nascido, e mais o séquito de anjos e de santos, e se tornou ateu. E nem virgem maria lhe tinha sobrado para que pedisse, nos momentos que tinha tido de aflição.

Hoje, mal acordado de um sono dormido entre agitações, abriu os olhos no escuro do quarto da sua solidão de homem dicorciado várias vezes: de papel passado, e de namoros portas adentro, e nem filhos e nem uma amante que tivesse sobrado.

O escuro do quarto desvirtuado pela luz do candeeeiro da avenida onde mora naquele segundo esquerdo de má sorte, duas assoalhadas pagas ainda ao banco, e os restos de tarecos que as mulheres lhe foram deixando.

A luz a fazer risquinhas sobre a colcha e sobre a parede por cima da cama, onde há um senhor morto com um terço dependurado.

A pouca luz que entra, é suficiente para que veja, e ele nem acredita, mas que é assim tal e qual: um pinheiro do tamanho do cano do soquete, que nem descalçou, atirando para o chão cada sapato, e deitando o corpo esfalfado sobre a cama.

Um pinheirinho de natal iluminado com luzinhas, e em volta um molho de fitas e embrulhos.

- Presentes - pensou ele, e sentiu vergonha de o ter ter feito.

Recostou-se um pouco, e o pinheirinho manteve-se erecto a projectar, para que nem restassem dúvidas que era um ser terreno, uma sombra suave entre as riscas de luz, que ele deixava sempre a persiana da janela mal fechada.

2011-12-22T11:04:00.000Z

requiem

2011-12-10T11:53:00.009Z

Morreu dançaricando em cima do varal do cortinado.

Sei que se espantam, que nem acreditam no que digo, e me chamam louca, mas é a pura verdade.

Ela tinha por costume dependurar-se no cortinado, subir por ele, e depois ficar zanzando a passear-se entre as argolas que dependuravam um tecido com riscas amarelas, de baixo até acima, que é o mesmo que dizer a toda a altura da cortina da janela que tenho na cozinha.

No dia em que fui dar com ela já morta, tinha comido carapaus grelhados – um resto que ficara do almoço.

Subira como era seu costume, mas chegada lá cima, ter-se-á gorado o intento de ficar zanzando, que quando pretendeu deslocar o corpo naquele quase sapateado, faltou-lhe a força, desequilibrou-se, e já viria morta quando se estatelou no ladrilho vermelho.

Nem a salvou aquele ditado, ou será até coisa explicada pelas leis do movimento, de que gato cai sempre sobre as quatro patas. A minha gata terá morrido de ataque fulminante, o que também dá nos outros animais que não seja a gente.

Anastázia de seu nome, tinha aquele costume de subir o cortinado e ficar zanzando como se fosse um bailado.

Hoje mudei a tal cortina de riscas cor de canário, troquei até a posição dos móveis, senão morro eu de tanta saudade.

TCA

dia de anos

2011-12-07T02:21:00.015Z

Com que então caiu na asneira
de fazer anos nesta quarta-feira?!
Que tolo!
Ainda se os desfizesse,
mas fazê-los não parece
de quem tem muito miolo!

E já no ano passado
fez a mesma tolice?!

Por esse andar, quase aposto,

vai-lhe tomar o gosto,
e repetir ano a ano!

Coitado!

Não faça tal, porque os anos
só nos trazem desenganos
e fazem a gente velha!
Faça outra coisa,

que em suma,
não fazer coisa nenhuma,
também não lhe aconselho.

Mas anos...

Não caia nessa!
Olhe que a gente começa,
às vezes por brincadeira,
e depois, cria-lhe o gosto,
já não tem vontade sua,
e fá-los, queira ou não queira,

esses maganos, que nos dão tanta canseira!

um poema de João de Deus livre e ousadamente alterado por mim que me apetecia oferecer-te um poema levezinho e lembrei-me deste

reflexos

2011-11-29T10:19:00.004Z

Lá fora, o sol brilhava. Intenso.

Um reflexo de cegueira no branco de cal.

Despidos de luz que reenviassem, os olhos da tua irmã mais velha e os olhos da tua irmã mais nova. Dois pares de olhos a olharem-te de um alto sem sopé nem base. Um alto todo imaginado, que elas tinham descido a escadaria degrau a degrau, quando chegaste. E no entanto, continuavam vagando acima do sítio onde as vossas vozes aguardaram sempre, que se fizesse um silêncio antes que cada uma falasse. Frases curtas. Palavras isoladas com poder de verbo. Nenhum som mais alto do que o outro. E só tu a ouvir o grito amalgamando-se com o ar da sala.

Um grito por cima das vossas vozes, enquanto decidiam o que fazer ao açucareiro, às facas com cabo de osso, e ao baixo relevo trazido nem sabias de onde. Um valor enorme o daquele tinteiro – cristal debruado a prata.

Estavas certa de ouvir nitidamente a voz dela.

A sala atafulhada, e mais o sol que dava do lado do páteo. A casa em que tinham crescido reduzida a isto: um para mim, outro para ti. Aquele ali vende-se e divide-se o saldo.

As vossas vozes comedidas. Grito, apenas o que tu ouvias ressoar no canapé de palhinha e nos reposteiros – seda pura, trazida do oriente.

– Podes ficar com ele – disse a tua irmã mais velha.

– Toma, leva – dizia-te, a segurar um vasinho. Uma marca castanha, restos de um pé de salsa, desfeava a porcelana mal lavada.

– Ofereço-te – insistia.

E era também a tua irmã mais nova.

– Toma, fica com ele – dizia, a segurar um gato de loiça a que faltava a pedrinha de um olho.

O grito era a voz dela, não te restavam dúvidas.

ao chá

2011-11-12T09:41:00.024Z

Sentou-se como se ainda fosse.

E já não era.

O chá soube-lhe demasiado à erva de que era feito, ardendo a água como se fosse isso apenas: água fervente.

E como lhe pesava a chávena de uma loiça cara em azul debruado a oiro.

Maria Inácia entrelaçara o bojo com a mão inteira. A mão dela com os dedos nodosos de uma artrite antiga.

Sentia escaldarem-lhe cada um dos veios. Até nos ossos ela sentia o quente. Apertou a loiça mais um pouco. Aquele calor a trespassá-la braço acima, e a encolherem-se num desassossego os músculos de todo o corpo. Um prazer estranho, pensou ela, a chávena muito apertada na mão esquerda. E o fio de lágrimas que lhe marejou os olhos seria do imenso esforço.

Bebeu um minúsculo gole e sentiu aquele sabor estranho.

Eram seis sentados em redor da mesa. Ninguém bebera o chá fervente antes que ela tivesse bebido aquele golinho. Foi só quando se ouviu o tinir dos talheres. O bolo de nozes a ser partido em fatias estreitinhas, o açucareiro a passar de um a outro. E o mel. E a casquinha de limão. E o ruído, raro, de algum sorver mais descuidado.

Maria Inácia serviu-se de manteiga numa torradinha de pão de centeio.

Amparara com a outra, a mão que segurava a faiança. Maria Ináca no esforço de colocar a chávena sobre o pires. As mãos dela cada vez mais inseguras do que fizesse uma e fizesse a parceira, tinham aprendido a entreajuda mesmo nos pequenos gestos em que nem deviam, que mais não fosse por uma questão de etiqueta à mesa.

Dentro em breve, seria o costume: lembra-se, tia? lembra-se mãezinha? sabe como foi avó, sabe? Conte-nos, dona Inácinha - era a fala de uma amiga que estava por lá como se fosse da família. E Maria Inácia se contasse seriam recontos. Ou inventaria. E sorriu-se de novo, os olhos perpassando cada um deles.

Quase distraída, foi erguendo a chávena. Subiu aquela loiça muito azul até à altura do peito. E mais um pouco. A mão a segurar a asa, dois dedos apenas, e ela muito hirta, muito direita na cadeira.

Maria Inácia muito contente de ter conseguido um gesto como antigamente.

loucura,Otelo?

2011-11-10T11:15:00.010Z

As declarações de Otelo Saraiva de Carvalho, aqui, segundo o jornal Público geram reacções.

O Expresso da Linha questiona-se "está tudo maluco ou é só ele?" o que comentei deste modo:

"é assim como que um estado anunciado: está-lhe na massa do sangue, pula-lhe e de vez em quando salta-lhe... não deve bater muito bem, não... vá que lhe deu para levar em frente a revolução dos cravos...depois disso mais valia que estivesse calado...e ainda lhe dão caixa sem comentários..."

Mas fiquei matutando.

E fui em busca de mais para reflexão.

E encontrei uma crónica no semanário Sol.

Estarão na base desse texto, assinado por Luís Osório, outras de clarações de Otelo, mas é tão a propósito que o transcrevo na íntegra.

Aqui fica.

"A loucura de Otelo

Herdou o nome do avô – Otelo Augusto – e pediu dinheiro ao pai para fazer um curso de representação: desejava cumprir o nome e ser um verdadeiro Otelo.

Nas últimas semanas o palco voltou a ser ocupado por Otelo Saraiva de Carvalho. Todos os anos, umas vezes mais e outras menos, é procurado pelas perguntas de sempre. Desta vez, empurrado por um impulso que o leva a fazer e a dizer o que não se espera, quase afirmou sentir saudades de Salazar e confessou-se angustiado e arrependido por ter feito o 25 de Abril.

Conheço Otelo de poucos encontros. Um na sua casa de Oeiras, outro no Rádio Clube quando me quis convencer a contratar Os Parodiantes de Lisboa – de quem era amigo e admirador – e vários pequenos diálogos que, sem assunto, fomos tendo.

Há umas semanas voltei a lembrar-me de histórias que me contou. A culpa foi de João Miranda, chefe de gabinete de Jardim Gonçalves, por ter recordado um episódio com uma cozinheira da sua família. Chamava-se Delfina – e certa vez, candidamente, perguntou à dona da casa «se o senhor Santos Costa ainda era general ou se já era Salazar».

Ao imaginar a legítima dúvida de Delfina – dúvida que, aliás, não era um exclusivo da cozinheira (para muitos Salazar era um posto e não um nome) –, voltei a Otelo e lembrei-me do amor que ele me confessou ter pelo nome herdado do avô, Otelo Augusto, alentejano de Moura que se apaixonou pelo teatro.

O avô morreu cedo, desamparando o filho. E este, anos mais tarde, ouviria o jovem Otelo pedir-lhe dinheiro para entrar num curso do Actors Studio, porque desejava cumprir o nome e ser um verdadeiro Otelo!

Por isso, sinceramente, acho bizarras as críticas às suas palavras. Se Otelo fosse controlável, se fosse calculista no que pensa e diz, se fosse consequente e não tivesse a mania das grandezas, nunca teria liderado a revolução que derrubou o Estado Novo.

Disse-lhe isto há uns anos e ele não gostou. Tinha-lhe feito uma pergunta sobre a democracia directa e ele, entusiasmado, fez um paralelismo com a democracia de Péricles, com a experiência da Comuna de Paris e com os conselhos de operários e camponeses no início da revolução russa.

Nada havia a comentar: a partir daquele momento percebi que deixara há muito de ser tenente-coronel, coronel ou general, e já concretizara o sonho de ser Otelo.

Conto-lhe três episódios. Numa célebre viagem a Moçambique, pouco tempo após o 25 de Abril, Spínola pediu a Mário Soares, ministro dos Negócios Estrangeiros desse Governo provisório, que fosse a Moçambique negociar com Samora Machel um acordo de cessar-fogo com a Frelimo. Só que, entre as sombras, Spínola chamou Otelo a Belém e ordenou-lhe que vigiasse Soares, visto não confiar nele.

Otelo, então comandante do Copcon, aproveitou a viagem para conhecer Mário Soares e virar do avesso toda a estratégia do Presidente. Em plenas negociações, Soares seguiu o guião pensado por Spínola: negociar um cessar-fogo imediato e, implicitamente, criar condições para um regime pluripartidário.

Foi então que Otelo, perante o espanto geral, pediu a palavra e disse: «Eu estou aqui como representante do MFA e a nossa filosofia não passa por isto. De facto, quem tem direito ao exercício do poder num Moçambique livre e independente é a Frelimo. Se eu estivesse do vosso lado, faria exactamente a mesma coisa. Realmente não faz sentido o cessar-fogo».

Soares interrompeu a cimeira e levou Otelo para um canto. Mas, antes que pudesse abrir a boca, o militar avisou-o de que falava em nome do MFA. Mário Soares apenas lhe perguntou se estava preparado para dizer a Spínola o que estava a dizer-lhe a ele. Otelo disse que sim – e, a partir daquele momento, nunca mais os protagonistas conseguiram encarar-se.

O curioso é que Otelo, quando me confirmou os acontecimentos, colocou maior ênfase no espanto que sentiu ao ver Soares, no aeroporto em Nairobi, fazer do casaco almofada, tirar os sapatos e deitar-se nos bancos. Disse para consigo que não fazia sentido um ministro ‘espojar-se’ daquela forma.

O segundo episódio foi anterior: passa-se quando tinha os seus 17 anos. Desejava ardentemente ser actor, já o sabemos. O pai demoveu-o – e, ainda antes da entrada na Academia Militar, obrigou-o a pertencer à Milícia, grupo ligado à Mocidade Portuguesa.

Foi o único a ser reprovado – tendo ficado escrito no relatório que o aluno não tinha a mínima vocação para a vida militar. Muito mais tarde, depois do 25 de Abril, Otelo voltaria a encontrar o oficial que tal profetizara. Chamava-se Melo Egídio e, por ironia, viria a ser seu subordinado – e, depois, chefe de Estado-Maior das Forças Armadas.

O terceiro episódio aconteceu um mês antes do 25 de Abril. O país assistira, a 16 de Março, a uma tentativa de golpe de Estado e vários militares tinham sido presos. Otelo temeu que a companhia das Caldas – que avançara solidária com Spínola, por este ter sido exonerado do cargo que ocupava – tivesse abortado a operação que preparava há tanto tempo.

Era fundamental voltar a falar com os operacionais, moralizar as tropas e ligar as pontas soltas.

Foi exactamente isto que disse a Melo Antunes. Num café na Avenida de Roma, Otelo reafirmou que estava preparado para liderar o processo, garantiu que era de confiança e que tinha tudo na cabeça.

Melo Antunes ficou de escrever o programa político – e marcaram uma derradeira reunião para a Quinta da Figueirinha, perto de Oeiras. Aí ficou definido que o dia escolhido teria de ser antes do 1.º de Maio, para aproveitar a obsessão da PIDE com os comunistas. E assim foi.

Não fiquei surpreendido com as suas declarações, como poderia? Otelo é hoje exactamente o que sempre foi – e, talvez por isso, um golpe de Estado numa madrugada em final de Abril resultou.

Excessivo, brutal, terno, incoerente e megalómano, foi sempre, para o bem e para o mal, um actor em representação. Não o actor que julga representar uma mentira, apenas o homem que se julga providencial e escolhido por Deus.

E de alguma forma o foi, não tenho dúvidas. Também por isso, não entende o porquê da morte da sua filha, uma menina de sete anos que, em menos de 24 horas, se despediu nos seus braços no Hospital Militar. Meningite, disseram-lhe. Também por isso não entende – mas, quando lá volta, quando regressa à brutal imagem, Otelo não é mais nem menos do que outro qualquer homem nas suas circunstâncias. Humano, demasiado humano."

mares de outono

2011-11-02T08:15:00.001Z

- A questão, disse Inesinha, e esticava as pernas vestidas de negro transparente, os pés dela calçados com sapatos rasos atados com cordões.

Mariana mal a escutava, a olhar o mar em frente, um mar que ficara excepcionalmente calmo depois da tormenta que fora a noite.

Sobre a mesa, a chávena de chá que Inesinha beberricava de vez em quando, e entretanto puxava fumaças dum cigarro tamanho gigante com filtro castanho.

E havia ainda a caneca que Mariana envolvia com a mão direita, o bojo embaciado, e o vermelho das unhas dela a fazerem reflexos ondulantes sobre o amarelo borbulhante da cerveja.

Um sol de outono borrava sombras redondas no chão de cimento da pequena esplanada.

- A questão é essa, Mariana, entendes?

E Inesinha debruçava-se sobre o tampo da mesa, a chávena espetada num ar de maresia.

Segurava com dois dedos a asa fervente a levar aos lábios sem pintura o que seria um sorvo ruidoso.

Dizia das suas razões. Contava como tinha sido, aventava como seria, e rematava com uns "sabes?" e uns "percebes?" ou esganiçava um "ouves-me?".

E nesse ir dizendo da amiga, Mariana bebia tranquila mais um gole.

véspera

2011-10-18T08:37:00.002+01:00

seguiam-na, pé ante pé como se fossem pintainhos atrás da galinha

quase meia-noite e a casa parecia amedrontada: nem vivalma mais que aqueles quatro corpinhos em camisa surripiando ruidos ao silêncio dos sonos que os outros dormiam

Mariana voltou-se com o indicador a cobrir-lhe, num prumo perfeito, o biquinho dos lábios e a ponta do nariz, e eles silenciaram dum ruído que nem faziam, não fosse o coração de cada um batendo mais que a conta

Mariana parada no cimo da escada e eles em fila mal formada a quererem espreitar o que ela espreitava: seria essa a hora? não era! a hora seria de madrugada, mas Mariana dissera: espreitaremos antes

e ali estavam o Gabriel, o André e a Zulmira, os netos da avó Celísia

nem irmãos eram, cada um filho de uma filha, e a comandá-los a prima Mariana que tinha sido adoptada, ainda de mama, pelo único tio que tinham

Celísia percebeu o reboliço que eles tomavam por silêncio, e sorriu-se

que Mariana, nos seus dez aninhos, tivesse tido o bem senso de vestir-lhes roupa quente por cima das camisas de flanelinha de pelo, pensou Celísia e voltou-se no leito largo de viúva recente

que vissem os presentes, que satisfizessem esse que seria um dos primeiros desacertos com as regras da sociedade
e Celísia dormiu de coração aconchegado

olhos de insecto

2011-10-05T09:53:00.013+01:00

Ela nem responde entretida com a mosca, as asas transparentes e os anéis do corpo.
Ou será da morte que ela se devaneia...

A voz indaga, conta, espera, e ela agarra uma asa do bicho, réstia de rendilhado ali sobre a mesa, o cadáver do insecto entre os seus dois dedos.
Na sala iluminada com luz forte, apenas ela, Mariana, e aquele senhor que despiu o casaco e o colocou nas costas da cadeira.

- Duas vezes...
A voz do homem ecoa pela sala, só paredes nuas, e nem mais janelas que aquele pedaço de vidro a correr junto ao tecto.

Duas punhaladas no pescoço, diz ele.

Ódio premeditado ou gesto incontido?

Quer que fale disso.

Como é belo o olho da mosca, assim, visto de perto.

a oval

2011-09-25T08:52:00.027+01:00

Sobre papel grosso, assente no chão, desenhou com traço vigoroso.

Primeiro desenhou um quarto de círculo.

Depois, deixou que o pedaço de carvão fosse escorregando até ao fundo da folha, curvando para baixo – cada vez menos curvo, até ficar, inscrito no branco do papel, a metade de um ovo.

Repetiu no lado oposto.

Simetria perfeita sem os rigores da régua e do compasso.

Desenhara, simplesmente, o contorno do que seria um rosto.

Parou a olhar o traço.

Salteou riscos diminutos.

Um risco atrás do outro, a simular um cabelo farto, ligeiramente ondulado, e curto, muito curto – não deixou que sobrassem traços ao nível da zona onde seria a face.

Escorregou o indicador sobre um risco grosso que traçou de cima abaixo: sombreou um pouco, sugeriu volume, indicou que a luz vinha do lado oposto. E deu por terminado. Antes, assinou o seu nome no canto inferior direito, e a data em que estava a ser realizado.

Um rosto, e nem olhos, nem o esboço de uns lábios, um nariz adunco...

Levantou o corpo do chão de tijoleira onde desenhara sentado, o papel entre os pés, os joelhos flectidos.

Finalmente, aspergiu fixador sobre o pó de carvão, sobre o rosto imensamente triste da mulher que vira nessa tarde.

ver ali

querido Ognid

2011-09-24T05:14:00.002+01:00

já não me restam dúvidas minha estimada amiga e aqui venho, ao blogue aonde nos conhecemos e estimamos, recordar, que é função dos que ficam dizer dos que se vão e nisso dar-lhes o nosso quinhão de eternidade
fazias essas belas fotos, e a gente, os que escrevinhávamos, escrevíamos nelas e tu gostavas, lembras-te?!

portais escancarados

quais mãos esperando

dádiva

um mar de mundo

um céu de cores iluminado

o infinito na palma das mãos

um passo apenas

um desvio da gente

estamos no para lá de nós

no infinito

apenas um portão aberto...

o coração da gente

era no blog catedral onde tu assinavas Ognid e eu era a Seilá
obrigada meu querido Dionísio Leitão e até um dia, se os deuses assim o entenderem

eu assim entendo...

2011-09-13T20:18:00.002+01:00

um sentimento acre que corrói o corpo
é causa, presumo, de ferimentos gangrenados nas partes moles
não foi disso que morreu o Raimundo? não foi de um ódio que ele ruminou em vida? não terá sido desse desamor intenso que lhe apareceu aquele prurido malcheiroso mesmo na zona em que o corpo se abre para dar saída à merda que tem dentro?
a mim sempre me pareceu...
convenci-me que tinha sido desses ódios, que não se deram em murros nem em tiros, nem sequer em desaforos: ódios calados que lhe foram roendo as carnes, destruindo, antes que tudo, a alma - uma vida inteira chafurdando nos seus próprios males...
eu convenci-me que gangrena e sarna e coisas dessas que dão em apodrecer o corpo, é mal de gente que tem dentro um sentimento do demónio
ou...
que deus me guarde!
que lhe deram um mal
alguém que, calado, o vem odiando
não terá sido disso que tonteou a Mariana e ficou falando pelos cantos o bom do Cipriano?
eu entendo...
que foi tal e qual aconteceu com o sobrinho do Raimundo...
disseram-me ainda há nada que deu fim aos seus parcos dias afogado no poço
que deus seja louvado!

bucólico ou nem tanto

2011-09-08T10:00:00.016+01:00

aldeias espreitando de cabeços ou despenteadas no chão da planície

pequeninas vilas

povoados onde a vida parece decorrer ao ritmo do sol e das chuvas

e das luas

hoje a têvê instala-se no café da praça e rivaliza com a natureza

e rivaliza com a igreja, que é uma mole a gente que se senta a ver a bola ou a novela no écrã projectado na parede, e meia dúzia os que assistem ao santo ofício na manhã de domingo

aldeias a que se chega depois de tanta estrada, que me ocorre como seria quando os caminhos eram apenas os que trilhavam as mulas e as ovelhas

perdidas não estarão, agora, e até recebem, hospitaleiras, quem queira fruir do seu estado de alma que é o das andorinhas chilreando na manhã de uma chuva de agosto

ou será o ruído do carro acelerando pelas ruas, dez da noite, como se fora na cidade grande

aldeias com seus castelos raia afora

assomam ameias numa curva que sempre se abre na estrada alentejana ou no redondo íngreme de uma lomba

e há lá coisa mais linda que subir a um desses baluartes da nossa história e olhar Espanha muito ao longe, como nos tempos em que as damas mal cheirosas olhariam os seus homens cavalgando

isso, e os campos salpicados de oliveiras
rebanhos de cabras e ovelhas pastam nas escassas sombras e é como se Jesus por ali andasse de milagre em milagre

a paz que desejamos ver nas pequenas coisas...

só se fosse...

2011-08-30T21:40:00.002+01:00

Se me tivesse sido dado, num acaso, ter nascido só com um olho...

Um olho que abrangesse o espaço que vai da extremidade de um, à outra extremidade. Um olho que ocupasse a zona em que o nariz divide o rosto. Ou que ficasse só do lado esquerdo, a deixar um ror de face do outro lado. Ou o contrário.

Tivesse eu um olho apenas, de um ou outro modo, verde, azul, negro ou castanho, se fosse só um olho, eu choraria um choro desvalido, copioso, por qualquer desaforo.

Talvez não chorasse por tristezas, males de alma, desassossegos, mas por desaforo, estou certa, desataria avalanches do saco lacrimal do tal meu olho.

Apenas se fosse desaforo

apenas se fosse um único olho

Com estes dois

com estes jeitosinhos, um de cada lado

arrumadinhos como Deus mos deu,

nem uma lágrimazinha escorre

e podem dizer-me os piores horrores.

Choro copioso, apenas se for tristeza funda, coisa de alma, desassossego.

Chorar por desaforo só mesmo choro defeituoso.

flor de lótus

2011-08-21T10:46:00.000+01:00

Cambiantes de cera e os reflexos que a luz lhe confere. E nem um veio, um vinco, um dedo marcado de quem ali a tenha colocado por promessa, enfeite, ou tão só pelo gosto de a ver pasmada aos pés de cristo-morto. Nenhum sujo de óleo que tivesse escorrido de um guizado. Brancura apenas, e os laivos multicores da luz coada nos vitrais.

Uma flor boiando no altar de nosso senhor.

Pungente, lancinante, o grito que já nem se ouve e ainda assim perdura pelos séculos, pelos milénios, mares e desertos, pragas e festins, mortes e nascimentos, e o rumor intenso do homem-deus morrendo pelos outros. O mesmo rumor que atravessa o branco desta flor em taça de vidro, soprado por pulmão de um que nem terá vivido no temor a deus.

Estames cor do oiro, e nem caule que a erga, magestosa. Uma corola em pura singeleza, diria que submissa, diria que temente. Diria mesmo que estará orando: perdão, senhor, imploro, pelos meus pecados e pelos pecados de todo o universo.

o sublime valor dos vencidos*

2011-08-16T22:21:00.005+01:00

Salgari,Hemingway. Dois escritores apenas de entre os muitos criativos, génios, que desde Séneca escolheram partir deste mundo a seu belo modo, em dia aprazado.

Usam modos solitários, por vezes prosaicos como Virgínia Woolf, ou fazem disso um evento público como Mishima.

Nem sempre ficam registos tão directos como deixou Cesare Pavese no seu diário: "Os suicidas são homicidas tímidos. Masoquismo en vez de sadismo" e o seu lapidar: "Não voltarei a escrever"

Mas na obra de todos, uma frase, um poema, denotará a sua pulsão no confronto com a morte.

Florbela Espanca nestes belos versos:

Não tenhas medo, não! Tranquilamente,

Como adormece a noite pelo outono,

Fecha os olhos, simples, docemente,

Como à tarde uma pomba que tem sono...

ou Mário de Sá Carneiro no seu poema Fim

Quando eu morrer batam em latas,

Rompam aos saltos e aos pinotes,

Façam estalar no ar chicotes,

Chamem palhaços e acrobatas!

Que o meu caixão vá sobre um burro

Ajaezado à andaluza...

A um morto nada se recusa,

Eu quero por força ir de burro.

"O suicidio é o sublime valor dos vencidos" - Maupassant que morreu num acidentede carro

obrigada Rolando

2011-08-09T14:58:00.000+01:00

Eu não privei com ele

Foi coisa de encontros escassos na Tertúlia

E no entanto, deixo aqui o meu preito ao homem que umas poucas vezes disse, referindo o que eu tinha escrito: gostei muito!

Fico feliz que um dia, num acaso, uma palavra minha, seguida das demais, um texto, tenha merecido o seu apreço, o tenha agradado

E eu que creio que cada um leva consigo para o Universo cada letra, cada frase, cada gesto

creio cada vez mais nisso: que andarão por aí os nossos pequenos gestos levados por ele, alimentando o saber dos anjos

obrigada por seres, Rolando

o tio

2011-07-29T19:07:00.003+01:00

Eram as férias grandes e a mãe mandava-mo

que viesse a banhos de mar para casa do tio Afonso

era assim desde a idade de seis anos

e nunca o tinha sequer admoestado

até hoje

- homessa – respondeu-me a coçar o pescoço com a mão dobrada, a venta larga latejando de um ar que lhe sobrava

vivaço o moço, pensei, e nunca o tinha visto senão menino, e nem aquele dobrar do joelho ininterrupto, enquanto me olhava

desisiti do intento que era fazer que confessasse

arrepiei caminho que mentir-me era doer dobrado, e eu queria muito perdoar-lhe

tentei bons modos:

- olha-me cá, Carlos, melhor será que a guardes na garagem, enquanto não a devolves

nem me olhou

agarrou a motorizada com as mãos abafando os punhos de borracha, e lá foi deslizando o engenho para dentro, eu atrás dele:

- mas olha que é só por hoje, olha que nem pensar em ficares com ela

e o moço esbaforindo, galgou de um só passo a berma baixa que fazia rebordo do passeio onde detivera a moto, assim lhe chamava ele, mas aquilo nem era mais que uma bicicleta movida por um motorzinho - um brinquedo que teimou em dizer seu

o meu sobrinho dilecto, o Carlos com apelido Ribeiro tal e qual o meu, a tentar ludibriar-me
que sim, que o Ernesto lha vendeu por uns tantos réis que tinha no mealheiro de anos e natais

disse assim e rematou com um:

- sabe?

como se falasse verdade, e não falava

a Domingas do supermercado avisara-me:

- olhe que eles roubaram uma motorizada: o seu sobrinho e mais o Malhado - o Ernesto do terceiro frente, tá vendo senhor Ribeiro?

tava vendo, tava: o sonso do Ernesto, filho da parteira

e o sacana do Carlos a arrumar a motoreta na garagem:

- posso colocar deste lado? - acalmara o latejar da venta

e eu desorientado, eu a querer resolver a coisa do melhor modo, que terei falado sem o devido tacto quando disse:

- Carlos, essa merda não fica aqui em casa: vai entregá-la ao dono

e os catorze anos do filho único da minha irmã mais velha tinham-me olhado como se eu tivesse enlouquecido, redondos de um sincero espanto:

- quem lhe disse isso, tio?!

ofendido de estar a ser acusado injustamente

a olhar-me como quem diz: está doido varrido?!

e eu, a vê-lo fedelho, decido que melhor seria esperar uma noite, deixar que entenda o erro, que na manhã seguinte devolva o furto

e, neste meu golpe estratégico, digo-lhe:

- sobe para o teu quarto, Carlos, amanhã voltamos a falar sobre isto

(chamei o Ernesto e a mãe dele, mais a Domingas
devolveram a motorizada

mas ninguém mais me devolve a noite que passei a congeminar: com devo proceder, meu deus, como devo sem umas boas chapadas?)

amarelo-limão

2011-07-23T09:12:00.003+01:00

Trazem um lindo guarda-sol as senhoras que chegam, e eu distraio-me a olhá-las nesta manhã de praia com água gelada. Serão mãe e filha hospedadas num dos hotéis debruçados sobre a praia.

- não te esqueças de levar as almofadas,
terá dito a senhora mais idosa, a repetir o que já tinha dito antes de abalarem, estrada fora, a caminho da semana de férias,
e terá usado o mesmo tom imperativo, muito antes, muitos meses antes de aqui estarem:

- este ano vê se arranjas um hotel perto da praia, Margarida,

o mesmo tom que empregou decerto, nem há nada:

- não te esqueças da minha toalha,
como se tomasse banho e nem os pés molha.

Margarida é o nome da filha:

- Margarida, chega para lá a cadeira,
diz, e ajeita o fato de banho com uma risca amarela no decote, uma risca larga que lhe contorna o seio farto. Amarelo-limão sobre o preto do tecido que a senhora estica um tudo-nada nas virilhas e sobre as coxas adiposas.
- preto, quero um fato de banho preto,

e terá sugerido:

- este ano, devias levar um guarda-sol maior,

este, que a senhora mais nova abre com gestos compassados, numa larga sombra: riscas finíssimas em tons de lilás, que alternam com um amarelo muito claro. Um guarda-sol de que eu gosto.

E a mãe, de novo:

- estica bem a toalha para não ficarem vincos no corpo,

e amacia o tom, quase choraminga:

- o médico disse que desse sol directo sobre as pernas.

Eu a olhá-las detrás dos óculos muito escuros: os delas e os meus, nem sei se oiço, se imagino.

A senhora mais nova acomoda-se na cadeira, senta-se nas almofadas no mesmo tom do lenço que lhe prende o cabelo impecávelmente penteado.
Debaixo do guarda-sol nada se passa que não seja mãe e filha, e o amarelo-limão das almofadas.

Nem a minha imaginação para quebrar tanto sossego,

Não estivesse a água tão gelada, e mergulhava.

14 de Julho

2011-07-14T20:08:00.003+01:00

O suor dos corpos tem um cheiro pestilento, e será dos ódios.
Os ossos assomam sob a pele, e há mulheres com filhos sugando seios secos.
De cada rosto emana uma força estranha, e os lábios ressequidos gritam: queremos a Bastilha.

Terá sido assim o saque, que a fome, o corpo a desfazer-se, fraco, os olhos sobrando dos ossos descarnados, ver assim os filhos, o homem não suporta.

Solta-se a besta.

Disto se erguem sempre os povos pelos tempos.
Disto se derrubam mitos, Bastilhas intransponíveis. .
Só depois clamores de igualdade.

Só depois a fraternidade, a liberdade.

Só depois da besta saciada...

senhora ministra

2011-07-05T05:06:00.002+01:00

- Juro por minha honra que cumprirei ...

A voz saiu-lhe firme, pausada.

A mãe costumava dizer-lhe: olha que os deuses vêem tudo! e acrescentava, depois de um intervalo curto, o necessário para a olhar do alto do seu metro e meio, e mais um pouco, com aqueles olhos muito claros, os mesmos com que veria os deuses: olha que eles castigam as meninas presunçosas...

Setas de fogo, e corredores sem ir aonde, e o chão a abrir-se em precipícios: uma lista imensa de castigos.

Letra por letra, palavra por palavra, Maria Rosa terminou a leitura da lauda de tomada de posse.

agora deu-me para aqui...

2011-07-03T17:31:00.000+01:00

insónias

2011-06-13T16:47:00.000+01:00

Queria morrer de um pontapé que lhe dessem no pescoço; ou afundar-se num mar de mosto; ou um pé descair-se: ela a rebolar pela ravina e o mar profundo a receber-lhe a vida inteira, bons e maus momentos, e sobretudo aquele atulhamento que eram as noites de insónia, neurónios e sinapses baralhando os tempos que tinham sido, com os que nunca seriam, e ela revolteando o corpo no colchão ortopédico, último modelo comprado pelo marido.

Gostava que a morte chegasse como se fosse um acto de descuido, coisa acidental decorrida de ela andar cirandando em zonas escusas da cidade, ou ter ido passear no carapeto de arribas mal delineadas pelos ventos.

(o mosto, era um desejo antigo, um modo outro de sair de aqui para o infinito - desejos estranhos que passam pela cabeça de quem dorme pouco...)

alucinando com Rene

2011-06-04T10:56:00.005+01:00

hoje só me vêm à cabeça quadros do Magritte

e nem entendo, que o meu deveria ser um dia semelhante ao de todo o cidadão neste recanto, hoje, dia de meditação, dia para deixar que o conteúdo assente, crie fundagem, e disso surja a decisão, se ainda não tomada

e eu neste despropósito: as telas insistentes de cada vez que cabisbaixo, busco o ângulo necessário, a posição para que reflita em boas condições

são sobretudo os rostos...

e é recorrente a tela do cachimbo...

vou tentar uma reflexão condigna, mas assim não prometo

dia da criança

2011-06-01T09:34:00.000+01:00

as mãos dos meninos carregam o Universo

galáxias indescobertas

camadas e camadas de segredos

mãos sábias de futuros

as mãos dos nossos netos

S. Teófilo

2011-05-28T00:56:00.003+01:00

Entrou escondendo o rosto no cabelo solto, quase desgrenhado. Entrou, e um odor de perfume caro seguia-lhe os passos: ela esgueirando o corpo como se fosse sem razão vir àquele sítio, mas quisesse muito.

Era o sol quase posto, badalavam avé-marias surdas pelos campos. Na capela, rezavam as mulheres do costume - só elas e nem padre, nem mais ninguém que orientasse aquele rezar cadenciado: avé maria cheia de graça, e por aí adiante.

Sentou-se no banco derradeiro, numa ponta junto da parede, e só então descobriu o rosto. E era um olhar tão branco, tão vítreo, tão distante que, a olhar aqueles olhos, se espantariam os bandos de aves, e nem os anjos descuidosos ousariam pousar-lhe no ombro.
E nem rezou, e nem acompanhou a reza das mulheres.

Destapou um frasquinho negro que trazia apertado na mão, e bebeu de um gole: via-se o escorrer do líquido através da pele.

Os anjos que por ali andavam, por costume, àquela hora, nem se aproximaram quando o corpo, ainda muito jovem, tombou na pedra fria que era o chão da capela.
E nem as mulheres pararam as rezas.

Apenas um dos santos, Teófilo salvo erro, revirou os olhos pintados na madeira do seu corpo de boneco, e chorou duas lágrimas por aquela morte.

suspenso por total desinspiração

2011-05-26T12:16:00.000+01:00

sete aninhos

2011-05-24T12:38:00.000+01:00

assuntos de mulheres?!

2011-05-23T04:34:00.005+01:00

Na Arábia Saudita!
"as mulheres não podem dirigir e devem ter uma autorização por escrito de um guardião - pai, marido, irmão ou filho - para deixar o país, trabalhar ou viajar para o exterior."

Ainda falando de assuntos de mulheres...
deixo-vos o texto de Isabela Figueiredo as putas somos nós

coisas da vida

2011-05-19T18:32:00.003+01:00

Um embuste, o que Inácinha lhe fizera.

Aconselhara-a:

- Eu se fosse o teu caso, ía... - e metera-lhe na mão a direcção escrita num papelinho.

Dissera-lhe ainda:

- Hás-de ver numa esquina, uma montra com roupa de senhora: é por cima!
E não seria coisíssima nenhuma!

Nunca lhe criticaria o erro, ela que calcorreou o quarteirão, seca e meca, ela e mais o papelinho, para trás e para a frente: "onde diabo será que não encontro?", e afinal a Inácinha tinha trocado!
Lá deu com uma entrada numa outra esquina onde havia um alfaiate, e nem havia montra de loja.
Não lhe pediria satisfações por esse erro, mas havia de dizer-lhe que nem era caso para lá ter ido.
Isso, havia de dizer-lhe, olhos nos olhos.
É que nem era nada de feitiço, nem de bruxaria, não senhora: a coisa que lhe acontecia era apenas a vida a interagir com o destino que lhe coubera em sorte, ou lhe estava inscrito algures! Apenas isso!

E pagara duas notas de quinhentos, ali batidas!

Havia de ouvi-las, a Inácinha!

ao teu coração que tresbateu

2011-05-15T10:43:00.001+01:00

O coração da gente,
Muitas vezes
Vezes demais, pressinto,
Pesa que nem ao homem
O molho das redes

Massa informe,
Mercúrio denso envenenando,
O coração da gente chora
Por muitas vezes,
Dias, anos, meses

A gente soluça o coração em fases
Intermitentes ais que guardamos
Choros de muito antes

Quando choramos,
Soluçamos alma e corpo
Tristezas do Universo todo

E vivemos

Vivemos apesar do grande choro
Um dia e mais um outro

Ai como pesa o coração da gente!
(Como nos pesa ainda mais o coração do outro!)

o sol tão quente...

2011-05-10T09:50:00.000+01:00

um grão da areia a rebolar entre os teus dois dedos e o sol de frente
o sol muito intenso na hora do zénite
o grão tão rijo parece um mundo redondinho ali aconchegado
e quem sabe
quem pode dizer daquele pedacinho de quartzo
um planeta sujeito a forças imensas e só tu saibas que são apenas as forças dos teus dedos
um baguinho de entre a multidão incontável de tantos outros ali na praia
nem um fiapo de nuvem e o mar em espumas sossegadas
e entre os teus dois dedos talvez haja um outro ser deitado numa outra areia

pediria

2011-05-02T11:18:00.001+01:00

ah! nem que fosse apenas um ditongo! sílabas despegadas que caissem como pingos de chuva a fazerem lagos de palavras!

ou nem tanto!

tão só o que bastasse para dizer o perfume de uma manhã de sol ou o cheiro acre da terra depois da trovoada.

contar de fadas, arengar de demónios.

falar dos homens seria pedir demais, que são contos a necessitar palavras rebuscadas, muitas frases, parágrafos, diálogos: coisas só para mestres.

bastar-me-iam letras que se emparceirassem num verbo, num nome que chamasse outro até ficar um dito.

ah! palavras com que dissesse tristeza e alegria, ou um recanto de paisagem, ou a elegância de um gesto, ou um dizer jocoso suspenso entre duas frases!

pediria essa graça, mas não me atrevo a incomodar os deuses

nascido

2011-04-26T18:28:00.002+01:00

mais do que haver luz de sol ou estar o céu nublado

mais do que andarem avezinhas a fazer ninho ou um sapo a coachar ali no lago

mais do que se fosse o dia inicial de tudo
ou fosse ele o dia derradeiro
apitassem combóios e navios
ou tivesse sido de uma guerra o fim ou o início
final ou começo fosse do que fosse
amor ou ódio
ou pintura de quadro
ou carta que alguém escrevesse
fosse o que fosse que se imaginasse
risos ou dinheiros
ou simplesmente um cão roendo um osso
ou moedas chovidas dos céus
mais do que tudo
hoje
dia vinte e seis do quarto mês do ano de dois mil e onze
hoje
é o dia do teu primeiro vagido
glória aos arcanjos e deuses
e a ti menino que nasceste

grito

2011-04-25T04:02:00.003+01:00

teremos cravos espetados em canos de espingardas

teremos flores em vez de balas

e o riso

o rir de alegria

semelhante em tudo ao daquele dia

esse rir de esperança e de futuro

a brilhar de novo

oremos

2011-04-19T10:48:00.005+01:00

se eu rezasse

se eu pusesse as mãos unidas e orasse:

"Senhor dos céus, lá nas alturas..."

se eu soubesse padre-nossos ou ladaínhas

mas eu quebrei o terço de contas brancas que me deram

e o livro de orações deixei-o ao sol e à chuva

encarquilhou-se, corroeu as folhas, e das letras só vislumbro borrões ilegíveis

resta-me balbuciar uns versos sem mais sentido do que serem
eles em vez de preces:

"deuses dessa imensidão que é o Universo

atendei o rogo desta humilde serva

intercedei para que seja de boa parição a sua hora

que tenha a mama abarrotada de néctar

que não lhe falte o pão, o mel, a água

e na hora do parto, dai-lhe,

Senhor Deus do Universo,

Vós que reinais sobre os outros deuses,

concedei-lhe aquele quanto baste de energia!

disso, eu hoje Vos rogo e agradeço!"

eu orando, assim, como se fosse...

sorrisinhos

2011-04-07T12:45:00.002+01:00

a gente em frente uma da outra e ela disse:
- tá boa
ou fosse perguntando ou fosse comentando a sopa

não entendi, mas sorri-lhe

a gente em frente uma da outra e ela a dizer-me:
- teria prepado um jantarzinho
ela emprega muito os diminutivos

não gosto do modo, mas sorri-lhe

a gente em frente uma da outra, despediu-se:
- até um dia destes - dizia-me ela
- até mais ver - dizia-lhe eu

e sorríamos

diálogos

2011-03-28T09:42:00.004+01:00

sons surdos entre a gente. como se o ar circundante deixasse de transportar as vibrações. e ela: "pois..." e nem havia entre nós o abraço, o carinho a suplantar aquele silêncio. era como se os nossos ouvidos tivessem rebentado - pum! lá se fora o pedacinho de tecido. e no entanto, seria outra a razão do desentendido. um silêncio profundo a entremear-se nas palavras. e lembrei-me: talvez se eu chorasse, talvez se eu risse muito, gargalhasse. mas ela olhou-me, num e outro caso, com olhos de que olhasse um caso raro: coisa do demo, satanás, mafarrico. ou que eu tivesse enlouquecido. só depois de muito sofrimento: eu e ela, únicas neste imenso mundo. só depois percebi como fazer-nos companhia: deixei que ela me falasse dos seus dias. e fiquei ouvindo.

pequequatro

2011-03-24T11:35:00.009Z

Por sinal este blog não tem o costume. Ele por estes lados é mais umas larachas intimistas à laia de contos, uma pincelada acerca disto ou daquilo: a morte de alguém, ou do gato, ou a referência, indirecta tantas vezes, uma alusão apenas, a um acontecido.

Quem escreve aqui não tem o jeito da crítica e nem da reflexão. E nem vai ser hoje que muda este modo.

No entanto, gostava de deixar registo do muito que me vem incomodando o que se passa lá para S. Bento e arredores. Mas antes deixem que pergunte: afinal é mesmo preciso o tal pequequatro ou podia ser outro menos incisivo?!

Se era preciso um peque assim a doer nas costas da gente, o sacana do homem foi um mestre de contradança do caraças! fez com que lá na Europa ficassem a pensar que era verdade, que aqui os rapazes de S. Bento estariam pelos ajustes, que o nosso país ia mesmo deixar de pagar parte dos ordenados e mais os subsídios e que o povo agora, além de não tratar dos dentes, não trataria de muitas outras coisas e aumentariam os defeituosos a pedir nas ruas e a gente a andar a pé e de autocarro. E magros. Tudo elegante por falta de divisas para comprar lá fora os bens essenciais.

O pequequatro muito louvado: "que lindo ministro este, vá meu filho, e ponha isso em prática que se precisar de uma sopinha ou de gasóleo para os seus carros, a gente isso cede-lhe de boa vontade."

E muitos beijinhos na senhora Merquére convencida da bondade do que o nosso primeiro lhe mostrava nos papéis, e dizia aos microfones.

(Eu estou em crer que o português que um dia se passou para o lado de lá e deixou o país entregue, literalmente aos bichos, devia estar a ver-lhe a trapaça, mas finório, ter-se-á posto nas putas: digo eu que nada sei e me meto em conjecturas... )

Certo, é que o nosso primeiro voltou com o pequequatro que tinha levado às escondidas - não sabiam?!

pois! ele e o pai que é aquele de cabelos brancos que toca a sineta quando o nosso primeiro levanta o cálice, cá, e em Bruxelas levaram sem dizer um corno.

Por aqui ninguém tinha sido convidado a meter o bedelho, a dizer ao menos: "concordo com os sacrifícios, o país precisa" e quando deram por isso, ficaram furiosos.

E vai daí, mal o nosso primeiro descia do avião, já havia um clamor nas escadarias do palácio de S. Bento, de tal modo que em Belém, o nosso presidente, ainda mal acomodado, ainda a decidir se continuava a receber naquela sala ou se redecorava aqueloutra, lá reuniu forças e, clamaria ele para a sua Maria a dependurar uns cortinados : "rais partam! lá anda aquele marafado a fazer das suas", enquanto despia o robe para ir ouvir as partes e os parceiros.

Um teatro do caraças armado, digo eu que nem percebo, pelo nosso primeiro naquele gesto de levar o pequequatro escondido - ele e o pai que o segue em tudo e lhe dá o amén.

Isso faz-se?!

E nem disso contente, quando viu os outros todos a dizerem que devia ter mostrado, fez birra, pôs beicinho: "Ou fazem como eu quero ou vou-me embora disto" e nem assim estava sendo sincero, o filho da mãe dele, que o que tinha na mente era passar a outro a batata quente do tal pequequatro de má fama. Poder dizer, em caso de voltar ao governo, ou se fosse outro seria o mesmo: "esta merda bateu no fundo porque quiseram deixar a crise entrar em S. Bento...se tivessem aprovado o pequequatro, mesmo depois de ter sido conspurcado pelos perdigotos de Bruxelas... a minha querida Merqueréle e os outros..." - parece que o oiço!

Um guião de ópera bufa que o danadinho do nosso primeiro levou redigido para Bruxelas e anda representando.

Será ainda apenas a cena dois do primeiro acto.

Em rodapé, em negrito, os nomes dos actores...

Segir-se-ão os demais actos.

Presumo que no segundo esteja escrito:

O povo reelege-me.

Eu o salvador! o que tentou os favores da Europa e esta aceitou o namoro! o que estava impedindo o país de escorregar no mar de euros da divida.

Cai o pano.

entendem porque hoje escrevo?
por receio de o ter de novo a escrever cenas e a beijar a mérquerél e o diabo que o carregue

aqui é outra onda...

os deuses devem estar loucos

2011-03-20T23:44:00.007Z

se deuses ainda existem

se eles ainda nos velam

se ainda nos guardam paraísos

estarão por certo enlouquecidos

que só demente

perdido do juizo, alguém

seja mesmo um deus,

consegue aturar o homem

e nem digo,

eu que nada sei de deuses

e nem do ser humano,

não falo de petróleo

e nem do nuclear

e nem sopeso efeitos

gases de estufa e radiações

nem falo de perigos outros

terramotos, tsunamis,

crises

o que digo

e rezaria se soubesse,

é desse pendor do ser humano para

puxar pelo gatilho

para brincar de esconde-esconde,

tanto

que consegue

deixar enlouquecidos

até os próprios deuses

Bombardeamentos da aviação francesa na estrada que chega a Bengasi desde Ajdabiya (Goran Tomasevic/Reuters)

ir às putas

2011-03-16T04:51:00.001Z

anda por ali um debate aceso: se sim ou não deve ser legalizada a mais velha profissão do mundo
e eu que cuidava que o mundo caminhava para que nunca mais houvesse:
-Zézinho, apronte-se que hoje é seu dia...
que nunca mais ninguém convidasse outrem:
- Carago, homem, deixemos as senhoras conversando que a gente vai às putas.
e iam
em grupo
eu desejava muito que já não fosse esse o modo
ao menos que estivessemos caminhando para outro
ou será que a posição do "já que existe..." é o caminho
e deixemos que os zézinhos e seus pais vão divertir-se
a rir-se, alarves

meu menino

2011-03-12T15:09:00.001Z

genético

2011-03-07T10:44:00.003Z

se me fosse dado, queixava-se
se bem que soubesse que lhe tinha sido dado isso e outro tanto

saberia, decerto

apenas tinha inscrito, sei lá onde, um melaço, um qualquer uguento que lhe emperrava as células: recuos e avanços coartados ainda antes que tivesse sido o que quer que fosse

um dom em reverso: o peito feito aos desafios, e no entanto, os pés assentes e as mãos cruzadas numa inatitude
um quase medo, mas nem era isso, que rejubilava, ria, convencia-se, e no final, antes de ter a consciência que era improduto, dizendo ou não palavras, era sempre aquele : hoje não faço, mas amanhã, decerto

e rematava: se me fosse dado

estava-lhe nos genes

um poema inteiro

2011-02-24T09:08:00.011Z

imagem e palavra juntos
e eu em comunhão com o firmamento
olhando o quadro
os meus demónios presos ali num recanto
e eu planando
mares, desertos, flores de pimaveras antigas
e neves
tão apaziguada como se tivesse,
num repente,
atravessado todas as idades do mundo,
este onde não resido mais que um pinguinho de tempo,
tão escasso
que nem conheço um nico do muito que veria se voasse,
ou nem isso
que há sempre o cansaço
ou um tiro desferido de algum vale
eu olhando embevecida lá do alto
nunca se sabe

antes ficar como diz o verso

foto do João Menéres

frase da Gisela Ramos Rosa
um poema inteiro

destaque em engraxadoria central

uma vez apenas

2011-02-15T11:57:00.006Z

na janela assomavam dois olhos a olhar de cima
- como está hoje dona cremilde? - diria eu se tivesse dito
ela podia ser isaura, natércia ou assunção, maria simplesmente
podia ter-me respondido
- não se mace, eu vou indo, estou bem obrigada
nunca ofereci
- trago-lhe uma fruta
nem sequer
- bom dia, boa tarde, como vai?
- está passando bem dona eduarda?
nada
nunca fizemos dois dedos de conversa e nem lhe soube o nome
nunca ousei perguntar
- quer que lhe traga alguma coisa?
que eu não proporia
- eu subo, abre?
cheiraria a mijo
- e o banho, quem lho dá?
não diria eu que não me competia
- coma coma: um dia destes vai morrer de fome
- e os sobrinhos?
não lhe fiz promessas nem lhe limpei choros
nem nunca mais tinha visto os olhos dela lá em cima
nem reparara que faltava a velha senhora na janela
hoje lembrei-me do sorriso que me sorriu como sorriria aos meninos dela
tinha sido um dia
uma vez apenas
só agora lembro

e na mesma linha, o texto publicado aqui

quatro catatuas

2011-02-02T12:55:00.007Z

Eram quatro catatuas.

Quatro viúvas enlutadas com plumas garridas nos chapéus.

Pareciam tal e qual mulheres.

As ancas moles e os ventres pretuberantes sob o negro dos véus.

Dançavam uma dança de roda.

Cantariam se houvesse um ar que levasse as vozes.

E nem havia céu.

E nem havia mais que quatro criaturas.

Eu que as via, chorava de as ver bizarras.

E nem chorava a morte que elas carpiam, que o que me fazia prantos silenciosos era essa vida que se erguia do seu andar rodando.

A vida é também isso, dizia para comigo olhando as quatro catatuas como sendo viúvas pejadas de véus negros.

E de penas.

Eu a cismar que indo aqueles quatro maridos, viriam outros tantos.

Maridos que seriam de outras quatro catatuas que um dia estariam vestidas de negro a bailarem, chorando, a morte dos maridos.

Ou estariam elas morrendo-se e viriam outras quatro que seriam nascidas, entretanto.

Eu a carpir deste ir e vir que é a vida.

Ah! se nascer uma mulher fosse assim como nascer uma catatua!

oiça o texto ali ao lado

destaque em engraxadoria central

assim por acaso

2011-01-27T02:55:00.004Z

baixou as calças e disse, de si para consigo:
- pronto, cago aqui mesmo que estou com vontade
e quem o viu, olhando do alto, recolheu-se
e quem o viu passando, desviou-se
um e outro dirá, se perguntado, que nem por deu por nada
que nem achou diferente
cada um defende-se de que lhe perguntem:
- sentiu o cheiro?
cada um requer para si o direito de não ter visto
e disso a certeza de não ter sentido
mas que era um homem de calças em baixo a cagar no centro da cidade
ah! isso ninguém duvide

da vida e da morte

2011-01-17T10:50:00.003Z

faríamos o que quer que fosse para alargar este estarmos aqui

eternamente, seria o nosso gosto

ou não faríamos isso e apenas desejavamos que fosse uma estadia alegre

ou quereríamos que não fosse mesclada de sofrimento, doenças, desgostos, incertezas

preferíamos uma estada num qualquer paraíso desses que nos acenam as igrejas

e nem precisaríamos de um cortejo de anjos e nem de que nos fosse pedido sermos santos - apenas uma paz de entendimento e cada um aceitando o outro sem mais malidecência e sacanice do que o sabor do sal bem doseado ou um tiquinho de pimenta

e quereríamos que morrer fosse depois de tudo

e se fosse uma passagem, assim como dizendo adeus para uma viagem - sem retorno, é certo, sem hipóteses de visitas,
que houvesse a certeza de que estavamos num sítio, um algo semelhante

que é isso de desconhecermos, que dá este nó na garganta e este aperto nas vísceras - não sabermos

se vamos em viagem ou se acabamos, sem qualquer continuidade enquanto ser que somos, como a formiga que, sem nenhum respeito pela enorme quantidade de informação que carrega, espezinhamos aos quarteirões porque invadiram o pote do açúcar

ah! se soubessemos resolver o mistério seria tão diverso

tão diferente o nosso modo de ser gente,

que nem me atrevo a desejar que assim fosse

antes, a delinear estes termos que me saem no teclado, cuido que o que falta de ensino em escolas, lares e faculdades, é o culto do saber estar em paz consigo

que isso bastaria

digo

neste fim de semana em que estive na homenagem a um amigo, e encontrei os que foram dele gostados

(e o que me dói escrever no pretérito quando falo de gente!)

dia onze de janeiro de dois mil e onze

2011-01-11T09:45:00.004Z

hoje é simplesmente terça feira

o dia décimo primeiro de outro janeiro

hoje é

por acaso dos astros

por acaso do calendário

             por destino que me tenha sido dado
             o dia do meu aniversário

             doze meses somados

             hoje
             terça feira
             janeiro de dois mil e onze

Antonio López García Carmencita Playing, 1960

retorno

2011-01-03T09:19:00.004Z

A rua tem uma paliçada, lá ao fundo.
Olho o relógio: seis da tarde. Está a ficar escuro. Nem passa um carro. Nem surge gente. Nem gato ou cão vadio.

Vou descendo.

A paliçada é, afinal, um taipal de obra. Tem alguma coisa escrita. Um nome. Não. Apenas um número e a palavra vendo em caracteres enormes.
Eu moro na casa seguinte.
Nem escrevi carta a dizer retorno. Nem disse um dia apareço.
A porta foi pintada de encarnado.
Está só no trinco. Empurro.
Cá dentro faz fresco.
O cão de loiça está no mesmo sítio. Intacto. .
Oiço a voz de Bia:
- Ele nunca mais voltará, garanto-te - e pela casa ecoa o rir de duas vozes.

Eu, a vir de tão longe, saio sem fazer barulho.

meia noite

2010-12-28T17:32:00.000Z

Tá louca, menina. Descontraia que isso dos relógios parados é coisa contornável. Notícia de brincadeira, essa de terem parado todos os relógios. Também só mesmo a menina para acreditar em tudo! Mas se fosse assim nem seria drama. tempo de relógio é coisa desprecisa. Talvez um calendário para ir dando uma visão sobre as colheitas, o começo da estação das chuvas, a Primavera e o Outono. E ainda assim a natureza se encarrega.

Não sabe onde está a meia noite?! Ora! ora! Chora de não saber quando gritar VIVA?! Tolice, minha amiga! Deixe que logo aparece o sol a dizer-lhe que é um novo dia. Desligue esse telemóvel a falar com um e outro sobre uma notícia tão tola e cuide de ver o tempo a escorrer no sol que nasce. Depois, ele há-de esconder-se e saberá que fluiu um dia.

Que canseira essa de querer dividir a vida em antes e depois!

Garota! Gizela! ainda por aqui, menina?! Passou um ano inteiro! Nem foi ao emprego, nem tratou da casa?! Olhe, criou até piolho. Não fez nada de nada?!

Coisa feia essa de ser dependente do tempo marcado no relógio! Param os ponteiros e esta gente acha que não tem mais tempo para fazer vida!

Chiça! Olha-os espalhados por aí esperando.

Gizela, acorde desse torpor, menina!

Sabe que tive filho?! Uma menina nascida de nove luas inteirinhas e nem precisei ver no calendário.

Que o tempo não parou coisa nenhuma! Tá rodando a lua em nosso torno e o nosso planeta em volta da estrela.

Levante-se daí Gizela e venha sentir o ritmo do seu corpo.

BOAS FESTAS!!

2010-12-23T23:45:00.001Z

para mim não há Natal sem Anjos

figura que me encanta

Anjo

toca música que enternece

e eu penso que os Anjos adormenceram o Menino

e sossego

Ele que nasceu sem cama

nem roupa, nem ar condicionado

tinha um bando de Anjos

o Menino Deus assim chamado

pena que ainda hoje nasçam meninos sem terem nem um simples anjinho

este Natal vamos pedir ao Deus que zela pelo batalhão que anda lá pelo céu

Ele que envie bastantes a cuidarem dos meninos

que não nasça um só sem ter pela vida fora

o bafo quente e o cantar mavioso do seu Anjo

Song of the Angels de William-Adolphe Bouguereau (1825-1905)

sorrisos natalícios

2010-12-23T16:35:00.000Z

crime na estação de combóios

2010-12-19T09:27:00.005Z

Tu sabes que eu sei tudo, Maria Ema e por isso permaneces aí sentada e nem uma lágrima: nada mais que esses olhos carregados de nada.

Tu sabes que está acontecendo, ali, debaixo dos meus olhos, não sabes, Maria Ema?
E nem um grito, nem um desassossego: esperas como se esperasses o combóio. E tu sabes que nem é isso que esperas: sabemos os dois.

Posso dizer-te: consumou-se agora.
E nem assim desvias o olhar desse infinito. E nem é triste o teu olhar distante, mas apenas de alívio, que tu sabes que foi cruel, sim, como pediste.

roda

2010-12-12T16:18:00.001Z

nem mais que um aperto pelo estomago e as luzes do parque a ficarem longe

as luzes do parque a piscarem cada vez mais lá em baixo

e Maria a querer segurar a mão de Roberto, ter um apoio

ela a degladiar-se com o enjôo da vertigem, aquele horror de querer atirar-se, mais do que ficar ali a digerir o derradeiro bocado de algodão doce

Roberto colocou-lhe o braço sobre os ombros que ela trazia nús - e nem era disso o frio no pescoço e nem era esse frio que ela sentia a percorrer-lhe o corpo ao contacto de pele contra pele

a pele dele que ela sabia que seria nunca mais

Maria numa confusão a subir naquele brinquedo

- vamos? - dissera ele

e Maria nem olhe que enjôo, olhe que tenho medo de estar lá tão no alto

que ela desejava tanto saber como seria estarem os dois ali tão sem apoio, o vento quente a afagar-lhes o rosto e eles apenas: os dois

ela queria saber como seria ficarem assim longe

e agora é só aquele arrepio no corpo

e o braço dele como se fosse corda que a dependurasse no vazio

e Maria vomita

os pedacinhos de algodão doce devem ter-se desfeito sobre as luzes, sobre alguma barraquinha de pinhões

talvez tenha caido um nico mal digerido sobre aquele casal: dois velhos que se beijavam eternecidos no momento em que a roda iniciou o movimento

Maria fecha os olhos e diz apenas:

- Nunca mais, Roberto

e nem o namorado saberia se era do andar na roda se era deles...

dia sete

2010-12-07T10:05:00.000Z

se eu voltasse ao tempo em que te vi menino
mãos brincando coisas sérias: como se fossem
se tornasse a ver-te os olhos inquirindo mundos
e eu sem respostas
se eu te visse trepando abraços como se fossem rochas
tu escalando sentimentos
e eu sem mais que uma cartilha de abecedários e contas

se eu te visse de novo criança
cerregava-te ao colo até me pedires
anda, mãe, vai que eu já sou um homem

outros tempos...

2010-11-22T20:00:00.002Z

estou sentada na beirinha do tamborete com a caneta a borrar-me os dedos

já escrevi três vezes: " se fosse..." e em todas elas deixei a escrita em suspenso

entra pela tarde um ventinho morno e eu tenho o pé direito inchado que me caíu em cima uma trave -os pedreiros deixaram encostada na entrada do quintal, e eu esbarrei com a saia e a barra de madeira caiu-me direitinha no sapato

e dói-me

por isso, ou porque nada mais me ocorre, ou porque o tal ventinho levanta a borda do papel e entorna a tinta quando molho o aparo, ou sei lá eu por que razão, tornei a escrever: " se fosse..."

é a quarta vez que o faço

mas agora prossigo

se fosse antigamente...

ai se fosse quando havia canetas e computadores...

se fosse nesse tempo a que chamam futuro, eu podia até estar a ver o meu Zé Augusto que foi assentar praça como se eu estivesse lá com ele e ele aqui comigo no banco do jardim

que ele nem se lembra disso, mas eu lembro-me bem que havia os PC's que se podiam levar de um lado para o outro

mas tudo muda num instamnte e agora nem falar pelo tememóvel posso - se nem telefone com fio, já existe!

a vida tem o seu fluxo e a gente contra isso nada pode...

a favor ou contra

2010-11-15T11:21:00.001Z

O casamento homosexual

desta vez não perco, não! aguardem que eu vou aparecer por lá, sim!

e pronto já lá está a minha lauda sobre o assunto, que é coisa tão simples não fossem os tabus, os preconceitos...a não aceitação do diferente que gera ainda mais diferente

muito mais do que um selinho

2010-11-12T08:56:00.007Z

um gesto lindo da Mateso que eu muito agradeço

e com o meu muito obrigada pelos bons momentos, o selo vai para:

Eduardo do Varal de ideias

João do Grifo planante

Mena do de Olhar

Isabel do Webclube

Jorge do Expresso da linha

Mac do Resto da couve

Luis do blorganaizer

Marques Correia do pensar não dói aiai

coisas de família

2010-11-04T03:15:00.006Z

O António era um moço redondo.
Não que ele fosse gordo e baixote, que o António era possuidor de um bom metro e setenta e dois sem contar com a espessura das solas: botas cardadas e com brochas.
O António era redondo no modo.

Filho do senhor capitão, António cresceu a sentir que ser chamado para o lanche pelo vozeirão da criada lhe dava um estatuto em tudo diverso dos outros rapazes – os que lhe gritavam mariconço e faziam António desbeiçar-se em choros.

Quando foi às sortes, António ficou apurado, que nem aquele defeito de encanar ambos os olhos em cima do nariz o livrou da categoria de escriturário.
Dona Amélinha rogou que o marido interferisse para que o seu menino não fosse em comissão – não via o pai que melhor ficaria o António a gerir os destinos da quintinha do que a bater com os costados nas colónias?!

Não, o capitão não via.

E Dona Amélinha, de lenço torcido na mão esquerda. E o capitão a chupar o cachimbo.

Pimenta de Almeida. Anatólio Pimenta de Almeida, capitão na reserva. Afastado das paradas dos quartéis por conta de uns assuntos. Segredos mal mantidos. Coisas de secretarias e dinheiros. Estivera mesmo preso por dois meses.
Dono de uns bocados de terra e da quintarola arrimada às ameias da cidade. Heranças. O marido de Dona Amélinha recusava cunhas.

E António, muito loiro e leitoso de pele, embarcou no Timor num dia vinte oito de Janeiro.

Nem Angola, nem Guiné, nem Moçambique. Terá sido o mais que o pai de António terá intercedido.
Corria o ano de sessenta e oito.
Nos ombros, a reluzirem ouro, as divisas de furriel miliciano.

hoje estou mesmo sem palavras

2010-10-30T06:13:00.003+01:00

bastilhas...

2010-10-09T11:42:00.013+01:00

Este texto é a parte final de uma crónica que escrevi há uns tempos.

Pareceu-me tão actual, tão a explicar desassossegos que andam por aí no ar, que o transcrevo.

O suor dos corpos tem um cheiro pestilento e fervilha de ódios à luz encarniçada dos archotes. Num canto, a mulher que vi esta tarde na rua. Ou quiçá a confundo: o mesmo rosto enegrecido, os mesmos ossos assomando sob a pele, a mesma criança mal enrolada num xaile de cor incerta, sujo como ela. A mesma mulher ou outra, a personificação do povo indigente que acompanhei uns instantes. Eu a tentar desviar-me do cortejo para uma rua transversal e a mulher no ritmo, que era um passo estugado, marcado pelo avançar da turba. Uma mulher com um rosto que emanava uma força estranha. Não era ódio. Era determinação em adquirir a todo o custo o alimento para os seios que ela tinha secos, que já nem chorar lhe sabia o filho. Uma mulher lutando num desespero, os olhos de um azul límpido e os lábios ressequidos a gritarem: queremos a Bastilha. E que saberia ela do que assim dizia, indago-me e sinto-me ingrato: que o homem suporta quase tudo, mas a fome, o corpo a desfazer-se, fraco, os olhos sobrando dos ossos descarnados: ver isso nos filhos, não há homem que suporte sem que se solte a besta, a essência animal da sobrevivência.
Terá sido disso que se ergueu esta tarde o povo a derrubar o mito indestrutível..."

o mito indestrutível da Bastilha, referia o texto
mas poderá ser outro e outro da nossa actualidade
um dia destes...
ou andarei eu a fazer leituras destempadas dos acontecimentos?

eles

2010-10-03T11:22:00.004+01:00

incomoda-me

deixa-me desconfortável

inconstante, insegura, vulnerável

e no entanto, eu acompanho, mas distante qb, assim como se estivesse com um medo de que seja doença que se pegue
ou na certeza de que, mal me volte, este é, para pior, o meu retrato

e faço por não pensar no caso, mas crio um bloqueio que me impede de ser verdadeira no que faço: eu mimo, mas desejava que se afastasse de mim aquele quadro
e nem é daquele que ali vejo, mas das pregas sobre os ossos, da boca arredondada num estreito onde não passa alimento que esvazie colher ou garfo

ficam-me os olhos

e esses, se me olham, deixam-me uma dor e uma raiva - vida atravancada, presa
e eu a gritar aos sete ventos, doida, desnecessária, ingrata- seja! - para quê tanta coisa, para quê os deuses e as morais, dinheiros, zangas...

para quê, dizem-me?

que plano está inscrito para que seja apenas isto ou morrer antes, de doença ou de desastre?

terei pecado por não ter defronte a mim o firmamento de um paraíso que acolha todos na eternidade

serei tão pecadora que de castigo me tenham tirado a visão do sentido e eu seja uma alma penando sem entendimento do que seja

eu sem esse poder do coração

eu olhando apenas carnes e peles e olhos em vez de olhar almas e espíritos, gente que vai indo na lei da vida que eu, humilde, deveria entender e não entendo

e peço perdão a um deus e outro e outro
e fica-me um silêncio que não sei ouvir
fica-me um enorme vazio

eu a querer amar, simplesmente isso, e sem saber como

talvez se eu fosse ele...

talvez seja assim tão grave o meu pecado

na despedida...

2010-09-20T00:10:00.002+01:00

nem contra nem a favor

eu nem peço nem imploro

nem fico sentada vendo
nem escrevo não acabem

nem contra nem a favor

eu simplesmente sorrio

deixo o riso a cada um

aos tantos que aqui passaram

e agradeço

obrigada aos que geriram

e engendraram

e aos demais que abrilhantaram

são assim os festejos
os encontros vão e vêm

deixam saudades

deixam laços

três ou quatro

tu apenas

que fortuna!

nem a favor nem contra

a partir para uma outra

venha ela!

adeus

que saudades!

paroles, paroles

2010-09-06T09:48:00.006+01:00

O mundo não é este dez elevado a quase nada do universo

O mundo é impressionante de largo – dez elevado a tanto que ficariam zeros a pingar para fora do corpo da estrada de são tiago, ou quiçá mais longe

porque é o que acontece que faz que o mundo seja mundo e não apenas um outro planeta a girar em torno, a fazer dias e meses e tempos diminutos, que ainda assim nem tem interesse que os tempos sejam longos ou escassos, se não se dá algo neles

O mundo é,

em menos de um segundo, num dez elevado a número negativo, em muito menos do que o tempo que demora uma letra destas a ficar com aspecto de ser lida,

um retalhamento de tanto acontecido

E o que eu me espanto desse tanto que acontece mesmo quando tomo apenas um resumo

um salpico!

E nem há assim tantos avanços na qualidade do que vai acontecendo

parece que existe dificuldade em mudar apesar do tanto que se dá, diverso, num menos que trimilionésimo do segundo

Seria de esperar que os acontecidos se moldassem uns aos outros

que morressem muitos por serem tantos em tão escasso tempo

E no entanto o que noto é que aos acontecidos de antes se adicionam outros mais recentes e se repetem até os que pareciam ter desexistido

eles

2010-08-30T08:42:00.004+01:00

O DE OLHAR refere-se a eles e eu roubo-lhe o eufemismo para o que aqui escrevo.

Terão finalmente pensado neles.

Terão sabido de cada um o nome e ouvido as razões.

Terão decidido de lugar para banho e um tecto debaixo de onde e o mais que lhes é devido pela simples condição de serem filhos de pai e mãe, mesmo que desconhecidos ou esquecidos. O que lhes é devido por terem um nome, ainda que sem apelido, ainda que apenas com a alcunha que lhe foram dando. Apenas pelo direito que lhes assiste a serem gente.

Bela acção!

Que os nossos edis, com este jeito de pensarem as gentes da cidade, de caminho embelezaram o espaço da estação também ela um tantinho abandonada à sua sorte.

mas diz que eles andam como que varridos pelo areal...

não acredito que os tenham, tão só, banido do local...

digam que não é verdade

em nome de quê, então?

DIZ NÃO À LAPIDAÇÃO

2010-08-28T03:37:00.001+01:00

ele pede aqui , pede tu também

carta

2010-08-18T11:25:00.001+01:00

Minha querida

Escrevo-te e nem sei se mando. Nem sei se ainda saberei dizer.

É muita solidão, Inês.
É muita palavra afogada na garganta, muito riso sem estalar.
O sol nasce. O sol põe-se. De um momento ao outro, nem um guincho.
O cão morreu no domingo. Morreu de não ouvir um outro.
Desde que chegamos, aprendeu: ouvia-se reflectido no mistério do eco. Mas era pouco e ontem estava morto.
É muito silêncio. Nem o vento ruge, nem se ouve o balançar de folhas. Nem um pássaro, um melro, uma rola. Nada mais que eu respirando e até me assusto quando espirro ou quando tusso. Um dia destes dei um traque e fiquei em sobressalto.
É muita solidão, Inês. Muito sossego.
Disse-te na carta que enviei na sexta-feira, que acabou a manteiga e estragou-se o último bocado de carne que enviaste? criou uma camada fina de pó branco, esverdeou de lado, e cheirava. Um cheiro a cadáveres.
O cão, enterrei-o ao lado do pedregulho: a pedra lá ao fundo. A única elevação. A que falava com ele.
Estava só pele.
Fiz um buraco fundo, demasiado largo para tão pouco corpo.
Agora o silêncio pesa-me ainda mais: entra pela roupa mais fundo do que a água da chuvada que caiu ontem à tarde.

Terei que deixar-te que está a bruxulear a luz da vela e tenho que poupar o couto.
Um beijo louco como este lugar.

Fernando

blogincana de agosto: perdi a hora

2010-08-17T10:54:00.008+01:00

perdi a hora

e disso me choro

o que me havia de fazer este tempo de Agosto!

o banho na baía

o peixe na grelha

o ripanço da sesta

e lá se foi o dia quinze!

mas não desisto

inda mais a falar de cidades

eu faço tal qual me tivesse inscrito no

tá dito!

O passatempo da Bloggincana de Agosto é dar-nos três cidades que o/a marcaram. Marcaram por qualquer razão. Podem ser estas ou outras. Não queremos um exercício turístico. Queremos saber da razão telúrica, profunda da sua preferência. As fotos são bem vindas. Tente jogar a foto com esse sentimento que o faz preferir essa cidade.

Uma das cidades que me ficou no coração nem é uma cidade grande como Madrid, ou Londres, ou Estocolmo, Antuérpia, Nova York ou Barcelona.

E nem é Lagos nem Lisboa nem Coimbra ou Miranda do Douro ou o Porto, que essas estão fora desta ordem, essas são as minhas cidades e nem há que dizer mais nada...

A cidade de que falo é uma cidade perdida nos Pirinéus, no coração do Euskal Herria, País Basco, a quem não saiba.

Mauléon. Ali no Soule.
Mauléon-Licharre!

Surpresos?

pois calha que nem sempre a gente tem no coração Tóquio ou Singapura!

Pequenina e acolhedora nas gentes e no rio e nos arredores.
E na produção de sapatilhas... e mais não digo.
Que saudade dos dias felizes!
Uma cidade onde o ar não peganhenta, mesmo se cai uma morrinha, e onde o rapaz do turismo lia Pessoa...

Sem que seja por ordem de valor, que estas seriam as minhas cidades tivesse eu corrido todo o mundo, acredito que sim. Paris. A minha Paris de há tantos anos que fico tonta de pensar tão distante! Paris onde retorno e retorno. Mas a cidade que ficou gravada é a dos meus vinte anos onde tudo era novo e nem conto quanto, que muitos de vocês sabem, de experiência, o que era visitar Paris nos anos sessenta do nosso Portugal!

E mais uma vez, uma outra cidade que me está no coração é uma cidade pequenina. Esta perdida, não no meio da montanha, mas no Oceano, na Ilha Terceira.
A cidade de Praia da Vitória!

Um encanto que não esqueço. A água e a praia de areia negra mal caiam uns bagos de chuva, e as lapas comidas na praia...

Hoje não tenho acesso ou colocaria fotos minhas, assim, ficam mostras retiradas da net, àparte a de Paris que está, como outras por aqui

encontro memorável, sim senhora!

2010-08-11T06:50:00.009+01:00

transpirava a terra e o mar resfolegando na noite de sueste (ou seja de levante)

e a gente bebendo falava dos amores
de sermos ali juntos

de tanto e de tão pouco

olhos sobretudo

os olhos da gente acariciando de uns aos outros
que bom (re)conhecer-te , Claire - onde? de onde?

talvez fosse só o levante a trazer sonhos e tu a insisitir- conheço-te, e ao teu marido...de onde?
e foi o riso e o espanto e os comes e os bebes e os pois compreendes que sempre se dizem entre dois carapaus e umas cavalas: sabes? estes são sardinhas, Jorge, come!

Fernanda, que tanto derretemos! e como nem sabíamos comum esse prazer de ter um bichinho a passear no seio: ai como é suave o bafo de um gatinho rameloso!

(e fotos desses momentos de carinho, Jorge?!)

decorria um jogo de futebol e o nosso poeta, Calado só de nome, nem comeu no horário a ver um e mais outro golo

foi assim Madalena, não foi?! nem sabes o que perdeste, tu e o teu marido e os que ficaram em terra no amanhã, dia seguinte, dia oito!

o filme estava um espanto, dizem todos e eu acrescento: estava demais a apresentação com os Ephedra em fundo, sim senhora, Zé Francisco!

a Mena sempre atenta ao pormenor, que nem só o berbigão delicioso, em molho, ela trouxe! que em cada acontecer sentia-se o coração dela a bater - sentiram todos, tenho isso por certo! um brinquinho, diz cada um de nós a dizer obrigada à Mena e também ao Jorge

é que este encontro teve um qualquer quê de diferente
(para melhor, claro!)
e ainda nem percebi se foi do livro do João Menèes
se foi dos lápis que ele nos ofereceu (Madalena onde meteste o meu que não encontro e choro de ranho e tudo?)

se foi de estar levante...
ou seria do prémio que o João ganhou num concurso ?!
ou seria do champanhe com que saudamos o feito ?!

ou seria da gente?!!
ah!

foi por ter sido um encontro blogueiro abençoado pelo Eduardo tão distante e no entanto presente nem que fosse por ter enviado aqueles sete quilos de prémio - que gesto lindo! e o discurso lido pelo Jorge!

terão quase chorado...

choro eu sempre e sobretudo a andar de barco com levante!

mas isso foi na manhã seginte, e só a Bal, aí num comentário, me compreendeu e eu que nem percebi que a moça precisava, na aflição das ondas, da mão de um marido nem que fosse emprestado (Fernanda, tás vendo os egoismos da gente?!)

é que o mar estava uma cama de hotel sem hóspedes, mas era antes de sair a barra - mar chão diria alguém que não soubesse que ainda ia a navegar na ribeira de Bensafrim...

que em ela acabando... em chegando o mar de levante... dava para fazer fita como fez a Fernanda (foi fita, sim senhora!!! !) a enfiar a cabeça no colo do Jorge e este coitado a segurar o estômago e eu ali no banco seguinte a fazer-me forte: ai José Domingos que nem és blogueiro, ainda bem que vieste senão a quem me agarraria eu?!

lá na proa, a Mena e o Menères a ver as vagas e a fazerem montes de fotografias, nem deram pela angustia que ia pela ré onde o senhor José guiava o barco a rasar as cristas das ondas e quase a tocar nas rochas e nas entradas das grutas (tão lindas, não são? as rochas da nossa baía?!)

e o Fernando e a sua esposa Teresa que são uma simpatia foi uma pena que, sendo ele marinheiro (percebi assim ou ouvi mal cá do fundo da mesa no dia sete?!) não tivessem experimentado o nossso mar encapelado, que ele daria um bom apoio a quem queria que o barco voltasse para Lagos mal saiu a barra (quem se terá atrevido, sequer em pensamento, a estragar um passeio memorável?!)

e foi assim nos dias sete e oito, mais coisa menos coisa, que eu não tenho o poder de mostrar o que nos vai na alma e, se tivesse, teria pejo que neste encontro isso seria coisa demasiada

assim, foi o que se me aprouve dizer fora um pormenor ou outro, como seria a doce Claire a ver, no lixo que boiava na baia - infelizmente há disto - mensagens que os deuses enviavam para ela em garrafas de litro...

o almoço não terá sido o ponto alto se bem que sendo na casa do Baco

não foi decerto, que cada momento do encontro foi para cada um o Everest (exagero?!)

mas que o almoço foi um bocado bem passado, isso foi! e sobretudo bem regado com sangrias que andavam a passo ... não é assim, Jorge?!

a todos os que disse, e mais à Zamira a quem envio um beijinho, o meu muito obrigada!

e especiais beijos e enormes abraços à Olívia!!
grande compincha essa menina que tem uns maravilhosos doze anos e meio no dia oito deste Agosto!

e do passeio pela cidade não sei nada, que fui do almoço direitinha para casa...mas espero que me contem por aí em fotos...
a quem quiser saber e ver mais, vá ver espreitar na Claire que terá indicações

Obrigada

2010-08-09T04:56:00.007+01:00

do livro que o João ofereceu no encontro em Lagos nos dias sete e oito, escrevi isto, que é também do gosto que foi estarmos juntos e termos sido

Antes das letras
Antes das palavras
Antes de frases e parágrafos
Ela é a sábia
Ela que te diz dos deuses e das flores
ela que te fala de águas
dos rios e dos choros
dos oceanos e das chuvas
Águas que rebentam para nasceres

Planetário este desejo de dizer-nos.

Singelo o gesto da dádiva

Nas mãos em que recebo
no coraçao, nos olhos,
silencioso, sincero

Muito obrigada

o pato

2010-07-31T09:58:00.003+01:00

No outro dia...

Eu a alinhar palavras para contar o que se deu eram quatro em ponto

Mas isso era se eu fosse dona do poder de contar, de escrever qualquer coisa como: hoje aconteceu, eram quatro horas e o ceu estava com uns penachos de nuvens

E continuar com verbos, pontos de exclamação, vírgulas e muitos pois, mas, senão, entretanto, depois de...

Mas eu perdi a sabedoria de escrever o que aconteceu : como estava a temperatura, se chovia ou estava o tempo a anunciar trovoada, quam entrou e quem saiu e a razão

Perdi esse saber dizer, escrever apenas, sem outros ritmos que não os do decorrer da trama enleada no tempo

Se nem a consolação dos olhos verdes de uma menina e nem palavras alinhadas entre dois pontos parágrafo a ilustrar as falas

Que se há um saco e uma gravata e um pato, as palavras diriam que o pato estava dentro do saco e que o homem que carregava tinha uma gravata

Coisas simples a que acresceria eu dizer que o pato fora morto pelo caçador nessa tarde e dizer que era Julho ou Dezembro ou Março

Nada semelhando a escrever que o pato regurgitava gravatas embrulhado num saco cheio de cartas

Eu que perdi a condição de saber dizer o que se passou ainda há bocado, ou ontem, ou no ano passado, e precisar a hora, e descrever a sala e a rua e o tempo que estava, e o quarto ou que fosse igreja, e dizer que a dona do retrato era uma menina cujo pai fora morto e descrever tudo

Contar simplesmente: ontem bateram à minha porta, ponto, letra grande: eram duas mulheres

E por aí adiante

Mas eu desaprendi o gozo de dizer pela ordem: as palavras saem-me sem contexto, parece até que se escrevem por elas, sem meu consentimento: imagens, divagações avulso

Que o pato podia apertar a mão do homem, e a gravata selaria o acto a fazer de estola ou de uma fita de veludo a enrolar os punhos solidários, com o saco a apadrinhar o acto

Coisinhas sem qualquer motivo e eu a querer dizer que bateram na porta, que se sentaram sem que eu dissesse, que tinham carnes a sobrarem dos decotes: redondas

E aquele buço

Eu a tentar escrever que lhes ofereci um chá, uma cerveja, ao menos um copo de água e que elas negaram: obrigada, disse cada uma delas. E sorriram
Mas o que me ocorre são menstruos ou no que teriam elas feito nas intimidades

É que o pato a andar na sala de cá para lá, não me permite

Ou será de eu saber que o saco é aquele onde ficou a carta que não enviei

Certo é que não escrevo que a porta bateu pesada sobre a sala, vazia com a saída delas, e que eu chorava a ver a sua partida

Não sei contar – perdi ou nunca tive essa capacidade

Ou é o ruido do grasnar da ave que não me deixa alinhar as palavras que dissessem o que se passou naquela tarde: quatro em ponto, o ceu com uns penachos de nuvens e elas a entrarem

Nem sei se tente de novo

participe! vai ver que gosta!

2010-07-19T09:08:00.001+01:00

até dia 31 de JULHO

blogincana

2010-07-16T09:44:00.006+01:00

A tarefa no Blog Gincana de Julho exige encontrar três palavras com mais de um significado sem repetir as já usadas por outros participantes.

E isso permite-me contar-vos o que me ri ontem a ouvir o Paulo Portas a discursar no Estado da Nação. Para quem não conhece a figura pode vê-lo e ouvi-lo ao vivo se clicar na tal frase que ele dirigia ao Sócrates nosso Primeiro Ministro:

"O senhor é passado, já não recupera. Quem nos trouxe a esta crise não nos tira. Ponha a mão na consciência e tenha um gesto de humildade, saia senhor primeiro-ministro"

E eu a rir daquele gozo que lhe deve ter dado, que passado para além dos significados que debito a seguir, retirados do dicionário, tem emprego corrente como interjeição de significado pouco simpático para o invectivado:

PASSADO

louco, baralhado da cabeça, maluco, doido, apatetado e tudo o mais relacionado com ter a cabeça impreparada para o exercício

e retirado daqui , como nas palavras seguintes, o/s outro/s significado/s
adj.
1. Que passou ou decorreu.
2. Seco.
3. Trespassado.
4. Surpreendido, atordoado.
s. m.
5. O tempo decorrido, o pretérito.
passados
s. m. pl.
6. Antepassados.

E agora as outras duas palavras que me surjem

BUFO

(latim bufo, -onis, sapo)
s. m.

Zool. Designação vulgar do género de batráquios a que pertence o sapo.

bufo

(italiano buffo)
s. m.
1. Bobo. = BUFÃO
adj.
2. Teatro Cómico; burlesco.
bufo
(latim bubo, -onis, mocho, coruja)
s. m.
1. Ornit. Ave nocturna! estrígida. = CORUJÃO
2. Avaro, usurário.
3. Misantropo.
4. Pessoa que denuncia outra. = DELATOR
5. Espião que pertence a um tribunal ou à polícia. = BELEGUIM
6. Armadilha para aves.
bufo
(derivação regressiva de bufar)
s. m.
1. Acção! de bufar.
2. Sopro forte.
3. Ruído produzido ao bufar.
4. Ventosidade expelida sem ruído pelo ânus. = BUFA, FLATO

CORNO

s. m.

Género típico das plantas cornáceas.

corno

s. m.

1. Cada um dos apêndices duros que certos ruminantes têm na cabeça.

2. Chifre, chavelho.

3. Bico ou saliência de alguns ossos.

4. Cada uma das pontas do crescente da Lua.

5. Buzina.
6. Infrm. Antena, tentáculo.
7. Pleb. Marido atraiçoado.
corno de Amalteia ou corno da abundância: cornucópia.
corno de Ámon: amonita.
corno de carneiro: voluta do capitel jónico.

e atrevo-me a uma moral :
Nunca chame bufo ou corno a um português ou sujeita-se a que o tipo fique passado e lhe dê nos cornos

obrigada irmãos brasileiros

2010-07-06T13:12:00.003+01:00

nem tenho por costume, mas é uma coincidência que quero deixar aqui no espaço onde estes aconteceres se têm produzido
Hoje, é publicado o último número da revista SAMIZDAT com organização do Henry Bugalho e onde participei em muitos dos seus números

SAMIZDAT 30

Hoje, também, sairam os resultados do 5º desafio organizado pelo Marco Antunes : fiquei em segundo lugar na modalidade conto e tive vários contos propostos para prémio e um deles foi vencedor na categoria Melhor texto lírico ou dramático - podem-no ler aqui

pouca terra

2010-06-29T08:08:00.002+01:00

Eram brincadeiras variadas a entreter serões. Noites de inverno longas e sem sonos. A mãe ia apanhando uns e outros até estarem todos. O pai nunca brincava. O pai nunca corria pela casa agarrado aos suspensórios ou ao bibe, ou aos nós do avental. O pai nunca encalhava nos móveis nem dizia, apavorado, cá da última carruagem, a mão a soltar-se como se fosse desengatar-se da composição: esperem, num tom tão de desespero que a máquina resfolegava, amainava a corrida sempre a fazer pouca terra úú, pouca terra úú, sempre a carborar e a deitar fumo, enquanto aguardava que o António calçasse a pantufa que saira do pé, que ele mal ainda andava quanto mais deslizar certinho em cima de supostos carris.

Era sempre a mãe quem fazia de locomotiva. Era sempre a mãe a convidar que brincassem.

António há-de ouvi-la, vida fora, na cantilena em que todos a acompanhavam: pouca terra muita tralha, o diabo que trabalha, pouca terra muita areia, o diabo que semeia…

letras...

2010-06-11T09:12:00.000+01:00

Por vezes, acontecimentos inesperados sobrepõem-se aos desejos, às decisões mais sábias, ultrapassam e desfazem paixões e os amores mais nobres amalgamam-se como se fosse uma luta de ódio.

apenas uma frase que apanhei por aí escrita
e nem tem data que pudesse dar-me a perceber: a razão foi esta, foi este o acontecimento que se deu
terei escrito apenas em jeito de começar romance
e, sendo isso, porque não terei escrito mais é coisa que me mói a ler aquela frase

letras...palavras sem sentido
frases deixadas sem mais serviço que serem encontradas e ficar a pergunta: porque terei escrito isto

saudade

2010-06-05T15:56:00.000+01:00

“Acredito na vida eterna, acredito que os processos biológicos têm fim e que, em todo o caso, o homem não é só biologia. Por isso, acredito que o homem vai para Deus.” Padre João Resina

é por homens como ele
por ser possível ter Fé num Deus
que me sinto tantas vezes pecadora
(por eles e por minha mãe que reza)

eu ainda nem vim de férias

2010-05-23T20:28:00.002+01:00

é
eu ainda estou por aí vogando
e, talvez porque fiz por isso, aconteceram coisas que só acontecem se nos deixamos ir de férias
eu estava ali de papo para cima, lendo
e lia uma revista
coisas que se dão quando a gente se deixa estar como se estivesse por aí vagueando
e nesse estar, eu de papo para o ar como se tivesse aterrado num local distante
pasmo:
na revista estava isto que abaixo deixo
e eu vim de longe colocar aqui para que soubessem o que pode acontecer a quem se deixa estar como se estivesse passeando
espero que gostem como eu estou gostando:
muito
tanto

de Marta Chaves na página sessenta e cinco da revista INÚTIL

Há mais tempo longe da minha infância do que isto:

Imagine-se uma criança a certificar-se da sua existência
batendo os pés violentamente no soalho.
A querer ouvir-se.

Imagine-se uma criança com a cara encostada ao vidro da janela
embaciando-se do seu próprio ar.
A querer ver-se.

Imagine-se uma rapariga que durante anos tomou banho ajoelhada
de modo a que a água ao cair,
fizesse menos barulho nos quartos contíguos à casa de banho.
Como se rezasse, como se não existisse.

Imagine-se mais tarde uma mulher a correr
ao longo de um muro alto,
magoando-se com a sua própria velocidade.
A desaparecer aos bocados.

2010-05-12T10:36:00.002+01:00

imagem de um tal falandomerda apenas por acaso, que procurei no google

excertos

2010-04-30T13:14:00.002+01:00

Para dar pai a cada filho, Aurora escolhia um tipo bem parecido ou com quem ela tivesse engraçado. Raramente os escolhia na pressa de ser um camionista a querer aliviar-se antes dos seiscenteos quilómetros que tinha pela frente.

Aquele a pedir-lhe um desconto pelos seus serviços, doce, ingénuo, lindo de rosto, parecia um anjo, Aurora não teria dúvida em escolhê-lo!

Que sabia lá Aurora de quem engravidara quando o período lhe faltava …

Tudo começou a primeira vez que emprenhou, desprevenida. Aurora disse para consigo que seria aquele o pai da sua filha: Alonso, um preto de olhos chorosos e pele da cor do chocolate brilhando num corpo musculado e ainda muito jovem. Que nem o desfeava a mancha cor de rosa: tal e qual a minha avó falecida, dissera-lhe ele, a mostrar-lhe a mancha no pescoço.

Não lhe restou duvida: este seria o pai da menina que trazia na barriga, que Aurora jurava que seria fémea não tendo, ao tempo, métodos que o garantissem – era a sua fé e pronto!

Que ela nem queria pensar que tivesse sido o Amílcar das bicicletas a deixá-la prenha, o homem que por uns míseros tostões fora o primeiro que se gozara nela.

O alarve a rir-se, a gargalhar-lhe na cara: atão tu agora fodes como as senhoras? que Aurora falou-lhe em preservativo, e o homem num deboche, andava ainda Aurora pelos catorze, já fizera uns broches, uns passeios de carro: nada que fosse de modo a que Aurora engravidasse. Mas agora este, no maior dos gozos, a rir-se dela que amanhã iria ao Centro falar com a enfermeira, para fazer isso de evitar os filhos. O homem parecia um bicho a fechar a porta da oficina, a rondar-lhe o corpo: e é certo que Aurora nem fugiu nem deu sequer um grito, que apesar de pouco lhe faziam jeito os trocos que ele depois lhe desse. E para ali ficou de quatro pelo chão sujo da oficina, que foi como Amilcar disse: vira cá esse cu, Aurorinha. E ela a desejar que o homem não lhe pedisse um broche, que isso ela levava caro, ensinaram-lhe, mas não queria sujeitar-se que ele não lhe pagasse, que o Amilcar dos pneus tinha fama disso: um unhas de fome.

Aurora acha que só conheceu o preto Alonso muito tempo depois. Mas talvez tenha sido nessa mesma noite, que ela ainda deu um giro pelo bairro, tonta daquele embrutecido.

Talvez isso explique o tom de pele com que veio a menina, nascida no hospital onde Aurora daria entrada já com as águas rebentadas, numa manhã clara do mês em que ela fazia quinze anos: ainda não chovera, mas o calor de Agosto já se despedira.

Abril tão novo!

2010-04-24T14:36:00.002+01:00

Vai ser daqui a pouco o aniversário
Trinta e seis anos, tão novo!...

Foi o início de tudo
que nem dava para reter fosse o que fosse
que lhe viria agarrrado o fedor a bolor,
a carne podre.
Só as almas, as que restavam, e era o povo todo,
só essas, a evolarem-se acima daquele mar de negrume.

Diz-se que era um país de negras vestes.
Um lugar comum, parece,
mas nunca é demais dizê-lo:
mais que cinzento, era um Portugal escuro,
sem sorriso.
Um lugar onde se era obrigado a viver de esguelha,
a viver escondendo.
Um país onde viver custava horrores,
que sorrir sem poder dizer o que nos vai na alma é estar meio morto.

Silêncio, mordaça...
não, não são palavras feitas
são verdades que retratam o Portugal de antes numa síntese que é apanágio da Palavra.

Foi em Abril.
E seria sol radioso mesmo que caisse chuva e trovejasse.
Um dia planeado no silêncio.
Um silêncio tão forte que deixou solta a terra onde as almas boas escavaram túneis de Liberdade.

Foi um dia lindo!
Como dizer de outro modo se a palavra lindo tem lá tudo?!

E foram as flores:
cravos vermelhos como se fosse cada um a emular o sangue derramado,
as dores.
Cravos de mão em mão, a serem como numa oração.

Meu Portugal de Abril!
não é lugar comum, não!
é um Portugal que devemos cuidar ou criará bolores,
fedores novos...
Tratemos dele, que ainda é muito jovem, acredita em tudo...

ai sonhos, sonhos

2010-04-15T21:58:00.001+01:00

Maria de Fátima

publicado na revista SAMIZDAT

Sem ruído, caminho, pé ante pé na bordinha do meu olho esquerdo

E nem estou chorando, que não é lágrima: aquele verde é tinta de eu ter estado a enfeitar-me.
E desço, a ver se o contraforte do sapato surte aquele efeito que vi no cadeirão do sapateiro:
– Pode mostrar-me daqueles costurados?
E o homem deu-me um par: verniz encarnado com muitos buraquinhos.
Sobram deles o meu dedo mindinho.
Uma gota verde a deslizar como se fosse lágrima e eu a caminhar no bordo, um pé a seguir ao outro.
– Olha!
Espanto-me e torno:
– Olha como fico bem de saltos altos!
E dizendo isto, distraio-me.

Deslizo pelo rosto e grito:
– Olha como choro!
O contraforte preso entre dois dedinhos, e eu a descalçar-me para que não magoe o olho por onde caminho, devagarinho, sem outro destino que não seja, entendo, mas sem muita certeza.
Irei apenas na sombra dos meus cílios sem que seja para ir para onde.

No meu olho direito, eu estou dormindo e sonho com cavalos e um corso de carnaval com dois palhaços.
Que a minha vista deste lado, é dada a visões: poços e princesas e sapos e muita gordura em poções de bruxedos…

Nunca é assim no olho esquerdo que só adormece quando cantam os galos.

Eu que me sento na bordinha, com os dois sapatos dependurados do mindinho.
Se me acontece adormecer um olho sem que o outro acorde, costumo ter sonhos dos dois olhos.
Quando se dá, fico-me enroscadinha no verde da minha íris como colcha que me cubra.
É só então que calço o meu par de sapatos e ando de saltos muito altos, muito encarnados…Ando, então, por muito lado e não apenas na bordinha do meu olho enfeitado de verde.

ah!

2010-04-12T15:16:00.005+01:00

faz tempo que não lia este blog o que é pecado grave
abri-o, e em boa hora, que assim as coisas batem mais certo na minha cabecinha
leiam, leiam e digam de vossa justiça
e leiam no DN

e fico a pensar
que a História se faz de coisas mais prosaicas e pessoais que os ismos nem sempre comportam